ET TOUTES LES PERSONNES ET PEUPLES

du Duché de Lorraine et Barrois. »

C’est en 1667 que fut fondée, près de Québec, la mission sauvage de Notre-Dame de Foy. En 1693, les Durons s’éloignèrent de cette résidence pour s’installer à l’ancienne Lorette, et plus tard à la Jeune Lorette. Cette prière doit dater de 1669. Le 3 février de cette même année, le Père de Vérancourt, jésuite à Nancy, certifiait l’authenticité d’une statue de la Vierge, envoyée par lui au Père Chaumonot, missionnaire.

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Sur la route du retour, je m’arrête à Valcartier, où je vais voir les tombes des vétérans de Waterloo. Étrange destinée qui ramène des soldats anglais victorieux mourir sur la terre où la valeur française et anglaise s’était déjà disputé un autre empire !

26 juillet.

Excursion à Sainte- Anne de Beaupré, dont c’est la fête annuelle. Je me suis joint aux suppliants et aux malades, et, comme eux, j’allais vers le sanctuaire, les mains jointes et sans volonté, dans l’état de réceptivité des anciens pèlerins.

L’intérieur de la Basilique est rempli d’êtres aux paupières closes, aux visages détendus, prêts à recevoir l’impression divine que leur cœur sollicite. Le contact de cette foule est bienfaisant. Nulle mauvaise odeur, et beaucoup de foi communicative.

Sur une colonne dorée, à l’allure française du xvne siècle, la « bonne Sainte-Anne » comme on l’appelle ici, reçoit les dévotions, les bouquets et les cierges que lui offrent les fidèles.

Le sanctuaire est simple, plus fleuri qu’orfévré : des hortensias roses, des lauriers-roses, des Gloire-de-Lorraine. La Sainte est éclairée par les fleurs et par les flammes des cierges. Quelques ex-voto, des béquilles pendent aux voûtes, dans

la pénombre. Je préfère qu’il n’y ait point trop d’ostentation, ce côté ne m’ayant jamais plu à Lourdes, qui, réflexion faite, me paraît donner un spectacle plus américain que ceci. J’aperçois bien derrière la statue, une auréole de lampes électriques. Maison a eu le bon goût de ne pas l’allumer.

Aux pieds de Sainte-Anne, sont groupés quelques malades, et des enfants que leurs mères, à genoux, lui présentent.

Nous avons entendu deux sermons :

l’un en français, l’autre en anglais. Le premier est plus court et sans doute moins savant. Mais la voix douce et chevrottante du vieux prêtre de campagne, penché sur nous, du haut de la chaire, crée tout de suite, entre lui qui nous

parle et nous qui l’écoutons, une irrésistible sympathie.

Sans doute, l’autre prêtre, grand, anguleux, docte, aux gestes calculés et saccadés, en impose. Cependant la bonhomie attendrissante du serviteur ancien qui en appelle à sa bonne Sainte-Anne, qui la considère comme étant avec lui dans la maison de Dieu, est d’une simplicité, d’une facilité de contact qui rappelle l’Évangile, et m’explique le succès de l’apostolat entrepris par une telle race.

Après le service divin, j’ai déjeuné avec ces prêtres, moines ou évêques. Chacun d’eux présentait un type différent, mais nettement accusé de l’ecclésiastique français.

Le recteur, lin dans son petit corps;

le provincial, décharné par les jeunes, peut-être par les soucis de l’économat. En face de moi, un évêque venu du Texas.

Son accent et beaucoup des expressions qu’il emploie sont d’un Anglais.

Mais comme il me parle ensuite de la Savoie, son pays d’origine, qu’il a quittée depuis quarante ans, il me semble découvrir dans sa physionomie et dans ses traits un noble air de ressemblance avec Saint-François de Sales.

Le repas achevé, nous avons continué la conversation sous les ombrages du préau. Ce jardin de couvent est formé de grands arbres alignés à la mode française.

Leurs allées régulières séparent des planches de légumes tout parfumés de

fleurs. Jamais l’ordonnance d’un potager ne m’avait paru si charmante.

Quant aux pivoines, aux pieds-d’alouette, aux centaurées, aux ancolies, douces servantes qui surveillent la cuisine, je reconnaissais en elles les filles des fleurs de Touraine et de Normandie.

En m’entretenant avec ces prêtres de la nation fidèle, je me souvenais d’une page de Chateaubriand, lue la veille dans l’admirable Analyse raisonnée de V Histoire de France.

« De même que les fidèles étaient partout, dit-il, l’Église était en tous lieux. Sa hiérarchie, qui commençait au Souverain Pontife, descendait au dernier clerc de paroisse, à travers le prêtre, le diacre, le sous-diacre, le curé et le vicaire. En de-

hors du clergé séculier, il y avait des ecclésiastiques et des moines pour toutes les espèces d’enseignements ou de souffrances. Le prêtre célibataire de l’unité catholique ne se refusa point, comme le ministre marié, séparé de cette communion, aux calamités populaires: il devait mourir dans un temps de peste, en secourant les pestiférés ; il devait mourir dans un temps de guerre en défendant les villes et en montant à cheval, malgré l’interdiction canonique; il devait mourir en se portant aux incendies; il devait mourir pour le rachat des captifs ; à lui étaient confiés le berceau et la tombe ; l’enfant qu’il élevait ne pouvait, lorsqu’il était devenu homme, prendre une épouse que de sa main. Des communautés de

femmes remplissaient envers les femmes les mêmes devoirs; puis venait la solitude des cloîtres pour les grandes études et les grandes passions.

» On conçoit qu’un système religieux ainsi lié à l’humanité devait être l’ordre social même. »

Je rapprochais ces paroles de celles arrachées à la conscience d’un protestant anglais, lord Elgin, lorsque, après avoir visité, en sa qualité de gouverneur du Canada, un des collèges catholiques de Montréal, il décrivait « le merveilleux mécanisme qui donne à cette Église de si grands avantages ».

Le Canada est, avant tout, une immense usine humaine, car il n’a point encore d’autre industrie.

Parlant à ces ouvriers voués à Dieu, qui s’emploient depuis deux cents ans dans les fabriques universitaires, dans les écoles de villages, à mouler des âmes canadiennes sur le type de Taine française, je me sentais pris d’un respect religieux pour cette Église qui répare nos fautes politiques et jusqu’aux malheurs de nos armes, qui nous fait maîtres des mœurs et de la langue d’un pays.

29 juillet.

Ce matin, la fraîcheur d’un jour lavé par l’orage avait remplacé la chaleur suffocante de la veille. Et le vent de la mer

soufflait dans les rues de Québec. Je suis allé m’asseoir dans le jardin voisin de l’hôtel, où le monument de Montcalm et de Wolfe me ramène. Des roses trémières poussent à l’entour. Ce n’est pas sans émotion que, chaque jour, je les vois. On les nommait, en vieux français, des passe-roses. Et ce sont des roses qui ne passent pas !

Les belles fleurs, pour des chefs militaires qui se sont donné l’un à l’autre la gloire de mourir « aux champs » ! Elles ont des hampes comme en ont les drapeaux.