VIRGILE

Louis, quand vous irez, dans un de vos voyages, Voir Bordeaux, Pau, Bayonne et ses charmants rivages, Toulouse la romaine, où, dans des jours meilleurs, J'ai cueilli tout enfant la poésie en fleurs, Passez par Blois. — Et là, bien volontiers sans doute, Laissez dans le logis vos compagnons de route, Et tandis qu'ils joueront, riront ou dormiront, Vous, avec vos pensées qui haussent votre front, Montez à travers Blois, cet escalier de rues Que n’inonde jamais la Loire au temps des crues. Laissez là le château, quoique sombre et puissant, Quoiqu'il ait à la face une tache de sang ; Admirez en passant cette tour octogone Qui fait à ses huit pans hurler une gorgone ; Mais passez. — Et sorti de la ville, au midi, Cherchez un tertre vert, circulaire, arrondi,

! Ceci n’est pas lout à fait juste. Ils peuvent monter sans se rencontrer, mais non pas sans se voir.

Que surmonte un grand arbre, un noyer ce me semble, Comme au cimier d’un casque une plume qui tremble. Vous le reconnaîtrez, ami, car, tout rêvant, Vous l’aurez vu de loin sans doute en arrivant. Sur le tertre monté, que la plaine bleuûtre, Que la ville étagée en long amphithéâtre, Que l’église, ou la Loire et ses voiles aux vents, Et ses mille archipels plus que ses flots mouvants, Et de Chambord là-bas au loin les cent tourelles. Ne fassent pas voler votre pensée entre elles. Ne levez pas vos yeux si haut que l'horizon, Regardez à vos pieds...

Louis, cette maison Qu'on voit, bâtie en pierre et d’ardoise couverte, Blanche et carrée au bas de la colline verte, Et qui, fermée à peine aux regards étrangers, S’épanouit charmante entre ses deux vergers, C’est là. — Regardez bien. C’est le toit de mon père. C’est ici qu'il s'en vint dormir après la guerre, Celui que tant de fois mes vers vous ont nommé, Que vous n'avez pas vu, qui vous aurait aimé ! Alors, ô mon ami, plein d’une extase amère, Pensez pieusement, d’abord à votre mère, Et puis à votre sœur, et dites : « — Notre ami Ne reverra jamais son vieux père endormi ! »

Les Feuilles d'Automne.