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cela, et je ne puis me faire prêtre sans une coupable hypocrisie. »

De tout cela, bien entendu, pas un mot à Tréguier. « Ici, écrit-il à Tabbé Cognât, ils me prennent pour un bon pelit séminariste, bien pieux et bien doux. Cela me peine quelquefois, car je crains d'y voir quelque chose qui ne soit pas vrai et droit ; mais je ne feins rien. Dieu le sait 1 seulement je ne dis pas tout *. »

Sa mère pourtant se douta de quelque chose.

Un jour que, se promenant avec son fils à la campagne, elle le voyait trop absorbé par la lecture, elle lui arracha le livre qu'il tenait à la main, et le jeta au loin. Ce n'était qu'un volume inoffensif de Herder, — mais dans ces grimoires allemands et hébraïques la pauvre femme sentait bien qu'il se cachait un sortilège qui empêcherait ses plus beaux rêves de se réaliser. Son fils remarquait cette inquiétude, cette impatience, presque toujours tendrement dissimulées. Il en parle à l'abbé Cognât et à sa sœur, avec des accents navrés. Il l'adore, cette mère, dont il est l'idole. Sa sortie du séminaire lui paraîtrait, sans doute, une énigme