CHAPITRE XVI

Donnez-nous du Hugo.

— Je ne veux pas écrire dans les Revues, répondait invariablement le poète.

— Eb bien! s'écria un jour Buioz, désespérant de vaincre cette volonté fenne, eh bien, je tous préviens, monsieur, que mon journal ne peut plus être votre journal, a

Et, en effet, dans la Revue det Deux Mondes succédèrent immédiatement, aux éloges sans bornes, tes attaques furieuses. Buloz n'a jamais pardonné.

Un soir d'hiver, exi 1831, un jeune homme qui devait devenir un des écrivains distingués de la Revue et un académicien, H. Xavier Harmier, alors passionné pour la poésie, se présenta rue Jean-Goujon. Il n'avait ni recommandation, ni lettre d'introduction ; il venait apporter au poëte nn volume de vers, mûtaléEsquiue» poétique». Il savait que quiconque s'occupait d'art et de poésie était certain d'être bien accueilli, d'emporter un avis sincère, une opinion Franche, nn conseil utile. On l'introduisit dans une grande salle meublée simplement, mus avec élégance et bon goût, un intérieur d'artiste et de poète. Près de la cheminée était assise une jeune femme d'une beauté rare, H°" Victor Hugo, qui tenait un enfant sur ses genoux. Le maître de la maison lisait, assis près d'elle. Il était dans toute ta plénitude de sa jeunesse et de son talent. Le visiteur resta dans l'admiration de ce groupe lui rappelant un des plus beaux tid>leaux de Van Dyck ; il consei-va une impression si profonde que le souvenir lui O) est resté vivant après cinquante années.

Le poète, qui toujours a gardé au plus profond de son cœur le culte sacré de la famille, apparaît sous son aspect nouveau. La paternité a pris la place de l'amour. C'est le temps où, dans les Feuilles d'automne, qui parurent en 1S31, il chanta, non plus la femme, mais la mère, et c'est à l'enfant qu'iront désormais ses tendresses infmies, aux petits dont les gi'âces bruyantes et adorables égayent sa pensée, mais chargent son front de paternels soucis.

Les Feuilles d'automne passent encore, non sans raison, pour le plus toucliant de ses recueils lyriques.

Il conte les joies intimes, il chante, ainsi que l'a justement remarqué M. Alfred Nettement dans son Histoire de la Ulléralure française sous le gouvernement de Juillet, il chante ce qu'il a senti, ce qu'il a vu, ce qu'il aime ; sa femme, cher et doux ornement de son foyer, ses enfants à la tète blonde, les paysages dont les frais horizons fuient devant son regard, les s^tiers embaumés des fleurs qu'il a cueillies, les arbres & l'ombre desquels il a rêvé. — Le charme de ce volume, c'est d'avoir été écrit par un ibari, par un père, par un amant de la nature, avec la vivacité d'impressions réelles ; ce qu'il y a de plus poétique dans les Feuilles ^automne, c'est ce qu'il y a de plus vrai, ce qui sort le plus directement du cœur humain, l'accent du père de famille, l'extase du jeune homme devant la beauté chaste et pure, le sentiment reconnaissant du fils.