LA FKEHIE DANS UN CERVEAU DU NORD : ANDERSEN

votre demeure, et, peut-être, vous assassiner. C'est une pensée mélancolique qui vous arrache un soupir et qui, dans le sommeil, reparaît pour vous faire vej'ser d'inépuisables larmes. Vous ne communiquez plus avec le monde extérieur actuel, et tous les messages envoyés par lui, qui remplissaient les antichambres de votre ame, se sont peu à peu retirés. Il s'est fait, aussi, de grands, d'immenses vides dans votre mémoire. Or, la visiteuse — impression ou pensée — qui s'était perdue dans la foule des autres impressions et des autres pensées, se pressant, se coudoyant, se bousculant, est demeurée seule, comme une rôdeuse nocturne, et son pas, imperceptible le jour, se prolonge, se répercute en échos formidables dans la mémoire déserte et le cerveau inoccupé. Hjalmar est ainsi poursuivi par les jambages tordus de son informe écriture.

Mais Andersen se rattache toujours par quelque fd à la féerie, ou même à la mythologie. Son vieux gnome Ferme-FCEil a un frère, un homonyme : la mort. Cet autre Ferme-l'Œil ne vient qu'une fois et ne sait que deux histoires : l'une délicieuse, qu'il raconte aux gens de bien ; l'autre terrible pour ceux qui n'ont à produire qu'un mauvais certificat. La Grèce a connu ces deux frères : ils étaient beaux, mystérieux, et de couleur opposée : l'un noir, l'autre blanc. Elle les appelait Hypnos et Thanatos. Mais Andersen s'est familiarisé avec eux, comme il sied à l'enfant né dans un catafalque. Au pays du Nord, les deux beaux génies grecs sont devenus des gnomes, et le Ferme-l'Œil du sommeil joue avec les petits enfants ; celui de la mort galope sur un coursier rapide. Andersen aime la mort comme il aime le rêve ; elle lui dicte de hautes leçons sur la sagesse

de la Providence. Ici, il échappe au monde de la féerie, mais il y reviendra, car son imagination est Tée, et^ comme toutes les fées, elle n'a qu'à faire un signe pour qu'Andersen, sous sa lampe, à son foyer, dans sa chambre, assiste aux plus étranges spectacles et nous y fasse assister.

Andersen est en quelque sorte le Shakespeare des enfants. Son œuvre aux aspects ingénus révèle tout à coup des profondeurs inouïes. Son imagination charme les petits ; sa philosophie console les grands. Il y a toujours une larme au coin de son sourire. Je ne sais pas si c'est lui que j'ai lu, je ne sais pas si j'ai lu un peu de mon âme en croyant le lire luimême ; chacun de ses contes est une sorte de mélodie assez vague pour moduler nos propres sentiments, et, comme dans certaine musique, une douleur latente s'y exprime avec des dissonances.

Ce n'est pas qu'il ne mérite jamais un blâme. Je lui reprocherais de mettre parfois des anges dans le voisinage de ses fées, et il est déplaisant de voir confondre le merveilleux avec le surnaturel. Mais ce qu'il y a de plus merveilleux en lui, c'est sa douce, humble et charmante conception de la vie ; c'est la sympathie qui lui fait répandre son âme délicieuse sur des objets inanimés ; c'est qu'il soit tout ensemble si amusant et si triste, si désabusé et si résigné !

Le paysage du Nord, avec toute sa magie, est enfermé dans ses contes, comme les trésors de

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l'Orient dans ceux des Mille et Une Nuits. Voyez les ciels paks et les sombrc^s lacs effleurés du vol des cygnes ; ki silhouette éplorée des saules; le passage des cigognes aventui'euses, la splendeur des aurores boréales, la neige éblouissante, les diamants (In givre ; les vieux manoii's de briques rouges, les petites villes propres et paisibles ; les chambres closes où la vie de l'homme, ne pouvant s'épancher au dehors par des jours trop incléments, se concentre jusqu'à verser, par le rêve, de son trop-plein sur les meubles, sur les bibelots, qui forment son cadre éternel et restreint. Voyez cette description : « Le pays autour de la petite ville de Kjoegé en Seeland est très nu. Elle est au bord de la mer ; la mer est toujours une belle chose, mais le rivage de Kjoegé pourrait être plus beau qu'il n'est. Partout vous ne voyez autour de la ville qu'une plaine tout unie, rien que des champs, pas darbi'es, et la route est longue jusqu'au bois le plus prochain. Cependant, quand on est né dans un pays et qu'on y est bien attaché, on y découvre toujours quelque chose de ravissant et que plus tard on désire revoir, même lorsqu'on habite les plus délicieuses contrées. « Rien de plus humain. Cette plaine infinie, ce paysage nu, cette mer grise, seront peutêtre aimés plus profondément que les sites de soleil, d'azur et de roses qui de leur premier sourire enivrent les voyageurs. On les aimera pour leur disgrâce et leur mélancolie : quand ils sont aimés, les vaincus de l'existence le sont parfois plus que les victorieux. Leurs amis doivent être rares, et fidèles : ceux des autres sont innombrables et inconstants. Même après la mort, aucune gloire, si bruyante soitelle, ne vaut un souvenir ému, silencieusement gardé par deux ou trois cœurs profonds.

Le regard que ces gens du Nord fixent sur les âmes a des ingénuités redoutables. Ce naïf et doux Andersen pénètre toutes les petites ruses des hommes. Il n'a pas d'illusions sur eux, personne n'en eut jamais moins. A quoi bon se révolter, dirait-il ? Ne se considère-t-il pas comme suffisamment riche et pourvu par cette immense faculté de rêve qui le suit partout, qu'il ne perd jamais ? Le conte Soas le saule en est une preuve, comme celui de la Marchande d^allumeites. Il s'agit de deux enfants qui se sont aimés, en jouant sous un saule et un sureau. On leur avait conté l'histoire de deux personnages en pain d'épice. « Ceux-ci n'avaient de figure humaine que d'un côté, il ne fallait pas les considérer de l'autre. Du reste, les hommes sont de même. Il n'est pas bon de regarder leur envers. » Andersen constate cela sans se fâcher, sans déclamer. Elle est tragique, l'histoire des amoureux de pain d'épice. Jamais ils n'ont osé se déclarer. La jeune personne a fini par se fendre. Les petits se sont apitoyés sur elle, mais un grand garçon l'a dévorée en cachette par pure méchanceté. Les enfants pleurent à chaudes larmes, puis se résignent à manger le jeune homme. Peut-être est-ce pour ne pas le laisser seul au monde : du moins le conteur nous le suggère. Mais ne serait-ce pas plutôt parce qu'ils ont cédé au mauvais exemple ? D'abord on se révolte : cri du cœur, soubresaut de la conscience... Puis on juge tout simple de faire ce à quoi les autres ont trouvé avantage et plaisir... C'est l'histoire d'un certain nombre d'humains. La vie sépare les deux enfants qui avaient joué sous le saule et sous le sureau. Le petit garçon devient un modeste apprenti, la fillette une célèbre cantatrice. Knoud, c'est le nom du pre-

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micir, se met à parcourir le monde. Pauvre, ignoré, il assiste au triomphe de son ancienne amie qui ne le reconnaît pas; et il s'en va par des routes interminables et glacées, cherchant à retrouver le saule et le sureau de son enfance, qui le reconnaîtront peutêtre, eux. Mais il tombe au bord d'une de ces routes, sous un saule étranger. Il s'endort. La neige le recouvre. Il revoit en rêve le pays natal, les amoureux de pain d'épice au comble de leurs vœux, et la b(ille cantatrice, son ancienne amie, devenue sa fiancée. « Cette heure-ci, dit-il, a été la plus belle heure de ma vie, et c'était un rêve... » Il se rendormit, rêva encore. Le lendemain matin il était mort de froid sous le saule. La mort, toujours la mort, facile et douce, se présente . Est-ce une secrète influence du catafalque natal ? Ah ! combien de ceux qui s'attachent trop aux promesses et aux sourires de la terre pourraient dire comme le pauvre compagnon : « Cette heure-ci a été la plus belle de ma vie, et c'était un rêve ! »

Il y a certain optimisme dans le Schelling d'argent^ ce schelling dont l'histoire nous est si joliment contée ! Il est méconnu ; dans les pays étrangers, on le prend pour une pièce fausse, et cela l'humilie, lui qui se sent un vrai et bon petit schelling, d'être rejeté comme une fausse monnaie, tandis qu'il voit passer devant lui tant de pièces fausses que l'on croit bonnes ! S'il était homme, il se blaserait peut-être sur ce genre de souffrance. L'homme le plus sincère voit parfois contrefaire ses sentiments les plus spontanés et les plus profonds ; Cordelia reste muette lorsque ses sœurs feignent, par des discours hyperboliques, d'éprouver l'amour dont son cœur déborde. Et la merveille de la contrefaçon, c*est qu'elle a l'air

plus vraie que la réalité même. Après avoir subi toutes les tortures et tous les outrages, le bon petit schelling se retrouve dans son propre pays où sa valeur est reconnue, et il poursuit son honnête carrière. « Cela prouve, déclare le schelling, qu'avec la patience et le temps, on finit toujours par être apprécié à sa juste valeur. » Je le voudrais bien, mais... Je ne suis pas sûre qu'il en soit toujours ainsi dans le monde où nous vivons actuellement. Et Andersen, non plus, n'en est pas trop sûr. Il y a, pour nous édifier sur ce point, le gentil conte : Chacun et chaque chose à sa place. C'est une flûte qui doit remettre chacun et chaque chose à sa place ; les gens du salon à la basse-cour et ceux de la basse-cour au salon; les piétons à la place de ceux qui se prélassaient en voiture, et ceux qui se prélassaient en voiture, à pied, dans la boue^ comme de simples piétons... Les beaux cavaliers et les brillants causeurs qui cherchaient à se gausser des braves gens se trouvent emportés au milieu des oies. Ah ! la brave petite flûte ! Elle ne ménage personne. Qu'on juge de l'effet, au milieu d'un concert qui devait se passer normalement, à la grande satisfaction des exécutants et aux bâillements étouffés des auditeurs. « On entendait, explique Andersen, des amateurs chanter des morceaux qui plaisent surtout à ceux qui les exécutent. » La perturbation fut telle que l'excellent garçon qui s'était avisé de jouer une fois de cette flûte se garda bien de recommencer. Andersen n'est pas un révolutionnaire : il lui est à peu près égal de supporter ce dont il n'est pas dupe. A quelques hommes le plaisir secret de n'être pas dupes tient lieu de beaucoup de choses, et ils n'ont cure de troubler la comédie. Les délices de la pensée leur donnent toutes les com-