LB BERGER

Le peste, le gibet.

Et vingt désastres lus au stellaire alphabet.

LA SOBdÈBB, avec une amère mélancolie.

Vierge, c'est des bouquets qu'on fait dans la prairie... Mais quelqu'un prit la serve et la laissa meurtrie.

LE BERGER, tristement Enfant, je souriais d'amour à l'infini...

Mais d'un agneau perdu les verges m'ont puni.

Avec violence.

Gloire au diable, par qui l'on fait, narguant le Verbe, De l'ombre avec Pétoile.