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S'il est vrai que, courbé sous des lois homicides,

Le pauvre est là qui meurt de faim, Pour apaiser le cri de ses entrailles vides, De grands mots galopant sur des coursiers sans Ne valent pas un peu de pain. [ brides

Et du pain, ce n'est pas des phrases factieuses, Des déclamations furibondes et creuses, Effets tirés sur lui par la mauvaise foi. Tes pamphlets qu'il achète à l'étal de Pa^nerre Sont un dernier impôt levé sur sa misère, Et ne profiteront qu'à Pagnerre et qu'à toi.

Jamais du reste le génie d'un homme ne s'était élevé plus haut dans les régions de la poésie et de l'éloquence. A côté de pages célestes et remplies d'une évangélique douceur, il y a dans ce livre des pages sanglantes marquées au fer rouge de la haine :

« C'était par une nuit, sombre ; un ciel sans astre pesait sur la terre comme un couvercle de marbre noir sur un tombeau ,