VERS ÉCRITS DANS LA TRISTESSE

Traduits de Bulwer (Lord Lytton) par Sir Tollemache Sinclair. Ah ! Je ne trouve pas un cœur, dont l'autel intérieur Ressente un battement qui soulève le mien d'ardeur,

' Ce poème est censé dépeindre les sentiments envers Emmet de M"» Curran, sa fiancée, qui mourut de chagrin peu de temps après l'exécution d'Emmet.

Qui, quand le jeune plaisir surgit haut comme la mer,

Peut rendre à l'amitié vraie le sourire si cher,

Qui, quand le chagrin cause un soupir toujours attristant,

Peut porter sa réponse en des larmes nous consolant ;

Mais tu vis, femme, mon âme-sœur, le meilleur des dons ;

Et ne nous verrons-nous jamais, quoique nous nous cherchions.

Tout comme on fouille pour un merveilleux trésor caché?

Peut-être nous sommes-nous vus, sans que l'amour soit né,

Peut-être de nos voix avons-nous entendu le son.

Nos mains ont pu se rencontrer, mais un voile de plomb

S'est dressé devant nos âmes ; peut-être au paradis

Verrons-nous que nous sommes, hélas ! restés incompris !

Pourtant le monde peut partager librement, pour plaire,

Ou la gaité bruyante ou le souci souvent vulgaire,

Quoiqu'il s'étonne que l'âme, cherchant le ciel, essaye

D'échapper à la folle gène de clinquant, qu'on paye,

Pour se réjouir et pour pleurer dans la solitude.

Car bien peu de gens, hélas ! peuvent trouver par l'étude

Une âme chère, une âme sympathique et très loyale,

En unisson avec leur âme, et presque une rivale ;

Je me tenais fièrement dans la foule où tout est gai,

Que le plaisir tient sous son pouvoir charmant, mais peu vrai.

Là, parmi ces hommes réunis pour faire pleuvoir

Des fleurs au moment présent, qu'ils veulent faire valoir.

J'éprouvais ce sentiment de pénible solitude,

Aigu, froid comme l'acier, sentiment de lassitude.

Qui murmure : Que sont pour toi ces êtres, d'eux si sûrs?

Ces grands vulgaires, ces fiers insouciants, à cœurs durs.

Au visage faux, souriant de la même façon ?

Là, pas de pensée avec les vôtres en unisson.

Rien, excepté le plaisir simulé ne semble luire,

C'est comme un soleil d'hiver qui sur la neige se mire ;

Là, tous les cœurs semblent bien heureux, mais le tien, hélas !

Est Iroid, desséché, flétri, désespéré, toujours las ;

Car, inconnu de tous, et ne connaissant aucun être,

A la solitude tu dois tristement te soumettre.

Mais pourquoi devrais-je me plaindre de cette façon ?

Devant moi, la vie montre son glorieux horizon.

Et l'espoir et la fantaisie prêtent leur pouvoir

Pour dorer, et pour orner par des fleurs le destin noir ;

Pourquoi donc, au milieu des foules de splendeur outrée.

Mon âme inconséquente est-elle toujours désolée ?

Mais j'ai souvent senti des aspirations de l'esprit,

Qui portent l'âme bien loin de la terre, à ce qu'on dit,

Pour voir fixement le ciel si tranquille et toujours beau.

En le voyant, qui ne sent s'alléger son lourd fardeau ?

Pour distinguer, lorsque la nuit étend son voile obscur,

Les mondes nombreux de l'éthérée voûte d'azur,

Quand, ayant quitté la terre, l'âme semble voguer

Vers ce haut royaume, et sur l'aile du bonheur voler.

Est-ce donc solitude de tenir, comme en un drame, Une riche communion avec le pouvoir de l'âme, D'admirer, joyeux, ses charmants boutons prêts à éclore, La fraîcheur, la beauté de la fleur qui s'ouvre à l'aurore? Quoi donc ! est-ce solitude de trouver, quoique obscure, La main de Dieu dans les enchantements de la nature ? C'est alors que le cœur trop incompris peut rejeter Son essence immortelle bien loin de tout fait léger.

Qui nous rappelle notre vie dici-bas d'emblée, Et avec tous les êtres élevés par la pensée, Souvent de ses aspirations peut parler à l'autel, Jusqu'à ce qu'il sente un rayon bienfaisant, né du ciel, Briller en lumière bien mystique à l'entour, enfin, Se mêler au je ne sais quoi, presqu'à moitié divin. Oh ! ce n'est pas la solitude, c'est beaucoup plus cher Que la vie, que le monde et tout sur ce sol amer, C'est, béni, sur les ailes des anges, voler au ciel. C'est vivre sur la terre d'un bonheur immatériel.