LE NAVIRE PORTANT DES FORÇATS A LA NOUVELLE-CALÉDONIE

Traduit de F.-K, Hervey par Sir Tollemache Sinclair. Sur l'Océan vert l'aube se lève, pourpre et riante, Sur les flots agités la lumière bondit, brillante. Sur les vagues berçantes, comme un enfant du soleil, Vois, le navire marche lentement, comme en sommeil ; Il ouvre sa blanche voile au doux vent qui la courtise. Et son gai drapeau flotte, comme l'espoir, dans la brise ; Les vents de murmures, de chants, l'entourent avec soin, Et les vagues s'extasient, en le portant au loin. Voyez ! les nues, bordées d'or, prennent leurs ébats, Et le matelot chante gaîment, là-haut dans les mâts ; Le navire glisse en avant, doucement, dans l'écume, A travers les vagues ridées, au loin, dans la brume. Beau comme un songe de la jeunesse avant qu'il ne parte. Passant outre comme un doux rêve que le cœur écarte.

. Note. — Voici ce que Bulwer (Lord Lytton), grand romancier, dramaturge et homme politique anglais, écrivait sur lui-même, à l'âge de vingt-deux ans : « Je ressemble à l'une des feuilles que je vois à présent devant ma fenêtre, emportée par le vent, sans but, sans utilité, avec une destination inconnue, une fin inconsidérée. Je vous dirai une raison pour laquelle j'ai une aversion pour la société. C'est une sensation pénible de ma propre insuffisance ; une année m'a tant changé en personne et en esprit, et m'a rendu si peu aimable, ou digne d'être supporté, que je n'entre jamais dans un salon sans l'idée que je serai encore plus antipathique aux gens, et je ne le quitte jamais sans l'impression que mon attente était bien fondée. >

Qui donc, quand ce beau navire s'éloigne de la vue,

Avec sa musique, les rayons tombant de la nue,

Qui donc, au milieu de cette splendeur, pense jamais

Qu'en bas se trouvent des cœurs, par la souffrance brisés?...

Il est nuit ! et sur les vagues la lune luit d'en haut,

Suspendue comme un bijou du front du ciel moins chaud,

Éclairant ses profondeurs de sa sympathique force ;

Par sa lumière, de percer la nue elle s'efforce.

Regardez la mer ! endormi sur son sein si dispos.

Le vaisseau ne paraît-il pas une île de repos.

Brillante et solitaire sur l'Océan tout en ombre,

Comme une demeure sur quelque plaine inculte et sombre ?

Lorsque le vaisseau paraît dans la lumière argentée.

Étendant sa voile au milieu d'une nuit étoilée.

Seul sur mer, comme la lune dans un ciel enchanteur,

Un fantôme de beauté, qui donc croirait, sans horreur,

Que ce beau navire est un gîte de crime et de plainte,

Que des âmes brisées s'entassent en son enceinte ?

Qui, le voyant ainsi glisser silencieusement.

Se doute que vague vient après vague, séparant

Des cœurs que la peine et le crime ne purent trancher,

Des êtres flétris qui pleurent, pensant à leur clocher ?

Songe-t-il, quand il le regarde, flottant sur la mer,

Que c'est une tombe, et de l'espoir lit de mort amer ?

LE POÈTE

Traduit de Powell par Sir Tollemache Sinciair. Avant que le vent ne vienne épouser la lyre, 11 n'est qu'un air sauvage, mais sans mélodie ; Mais quand il fait vibrer les cordes en délire. Il devient une rare et charmante harmonie. Ainsi la lyre du poète convertit Les choses communes qui se trouvent autour, En une voix douce de chanson qui séduit, La plus charmante des harmonies d'amour. Doux poète et douce harpe, à l'âme semblable. Faits par Dieu comme ses interprètes magiques. Pour dire à tout homme la pensée ineffable, De tout ce qui vit, et des amours sympathiques !

INFEUX (MALHEUREUX)

Traduit de Jtf"« Adah Isaacs Menken par Sir Tollemache Sinclair. Où est la promesse de mes belles années. Écrite jadis sur mon front en de doux charmes. Bien avant qu'erreurs, angoisses, peurs et veillées, Eussent pris tout ce dont on parle avec des larmes, M'abaissant parfois au-dessous de mes égaux ? Oij dort maintenant cet espoir promis, si faux ? Rien ne reste pour ramener l'heure des chants. Encore, ah ! encore, à ma mémoire si douce ; Les fleurs qui formèrent des berceaux bien charmants Sont flétries, et le mal, hélas ! seul y pousse, Suprême au-dessus de ces deux puissances sœurs, La Tristesse et la Fraude, si pleines de peurs. Je regarde les ans arrangés en colonne, Et je vois l'autel saint de la Vie fendu, Juste où il tomba, où la raillerie sonne. De cruelles lèvres, dont le cri trop aigu

Parfois me siffle aux oreilles avec terreur, Pour rompre le pauvre sommeil de la douleur. Je ne puis qu'admettre que ma vie fut vaine, Un désert sans aucun repos, un navrant sort. J'ai manqué le but qui même encore m'entraîne. J'ai manqué la mesure du poème fort, Qui calme la fièvre du Renom dans la tète. Et dit : « Cesse ! » au combat d'une terre inquiète.