II

Fit flotter son drapeau dans la brise de l'aube d'or.

Battit son tambour bruyant, sonna de son puissant cor ;

L'horreur effroyable plana sur leur fière avant-garde,

Présageant pour la Pologne une colère pillarde !

Le dernier champion de Varsovie des murs voyait

Un désert de ruines qui sur les champs se déployait,

« 0 Dieul dit-il, sauve mon pays saignant dans sa chute 1

Ta main ne veut-elle pas aider le brave en sa lutte ?

Pourtant, quoique la ruine ravage ainsi cette plaine,

Debout, compagnons ! La cause du pays n'est pas vaine !

Nous brandissons notre épée pour sa gloire immortelle,

Jurons de vivre pour elle, ou de mourir avec elle ! »

Il dit ; sur le haut des remparts, par lui furent rangés

Ses braves guerriers, peu nombreux, mais point découragés ;

A pas fermes et lents, ils forment un front menaçant.

Calme comme la brise, comme l'orage effrayant ;

Des sons doux et bas volent le long de chaque drapeau,

C'est le mot d'ordre : « Vengeance ou mort ! Victoire ou tom-

On entendit des notes tout-puissantes à charmer, [beau ! »

Le tocsin bruyant sonna leur dernier cri de danger !

C'est en vain, hélas! en vain, vous, braves trop peu nombreux!

Dans les rangs, vos canons grondent comme un tonnerre

[affreux !

0 tableau sanglant dans le livre du Temps 1 — fait honteux ! La Pologne tomba, sans commettre de crime, ô dieux ! Ne trouva pas un seul ami, pas d'ennemi clément, Ni force dans son bras, ni pitié dans son sort navrant! De son poignet énervé tomba la lance brisée ; Son œil brillant se ferma, sa carrière fut bridée. Et pour longtemps, l'Espérance au monde fit ses adieux, Koscziusko vaincu, la Liberté gémit aux cieux I

SONNET

Traduit du polonais de Mickiewicz (1798-1850) par Sir Tollemache Sinclair.

Au-dessus de ma tête se trouve un brillant ciel bleu,

Un sol riche et fertile sous mes pieds est déployé.

Tout autour, de belles formes ; pourquoi, mon cœur en feu.

Soupires-tu pour mon pays et le cher temps passé ?

0 doux bosquets de la Lithuanie, plus gracieux

Pour moi que des vers par des filles de l'Orient chantés

Est votre murmure ; j'ai vu vos marais, très heureux,

Avec plus de joie que la terre où sont rassemblés

Tous les biens de la vue et de l'odeur, calme enchanteur.

Mais, ah ! sans cesse mon cœur doit palpiter de douleur

Pour l'amante que je ne dois plus voir, dont je déplore

L'absence; elle est mon seul amour dans ce lieu paternel

Où toute chose lui parle de moi ; ah ! dis encore,

Aime-t-elle son exilé d'un amour éternel ?