SONNET ÉCRIT DANS L'ATTENTE DE LA MORT

Traduit de Kirke White (f785-i80S) par Sir Tollcmache Sinclair. Oui, ce triste rêve maladif bientôt finira, La vie, hélas ! partira de mon cœur tout enfiévré. Et la mort prendra mon esprit, et le rachètera De ce sauvage désert de chagrin point varié I Aussi doucement que jamais le ruisseau coulera. La campagne sourira, la moisson d'or jaunira, Et l'alouette de la montagne s'envolera. Quand, hélas ! mon nom d'Henri aucun être n'entendra.

Quand mes amis sont joyeux, je soupire avec tristesse, Ils riront dans leur santé, bravant la douleur future, D'une femme et d'enfants ils auront la douce tendresse. Tandis que je serai poussière dans la tombe obscure. Dieu des justes, tu prépares pour moi la coupe amère, Je m'incline sous ta loi, je bois ce fiel, ô mon Père !