LE DEPOT DE MENDICITÉ

Traduit de Crabbe (1754-1832) par Sir Tollemache Sinclair. Vois la maison oii les pauvres de la paroisse sont. Dont des murs suant l'humidité, les portes s'en vont. Où des vapeurs très putrides circulent alentour, Où la roue fredonne tristement pendant le jour ; Là sont des enfants qui n'eurent pas les soins des parents, Des époux qui n'ont jamais connu l'amour des enfants, Des matrones aux cœurs si flétris sur leurs lits courbées, Des femmes délaissées, des mères non mariées. Des veuves chagrinées versant des pleurs jamais vus, Et l'âge brisé, rempli des peurs de l'enfance en plus. L'estropié, l'aveugle, et, beaucoup plus heureux ceux-là, L'idiot assoupi dans un coin, l'insensé que voilà: Ici, leur sort final les malades viennent trouver; Ici, conduits aux scènes de peine pour se peiner. Les plaintes d'une chambre s'entendent avec fracas. Se mêlant aux clameurs qui montent de la foule en bas ; Là, se plaignant, chaque peine sympathique, ils la scrutent. Et les froides charités, d'homme à homme, les rebutent,

Dont les lois pourvoient pour l'âge si'triste d'aïeul, Et dont la contrainte arrache des miettes à l'orgueil ; Mais on achète ces miettes par bien plus d'un soupir, Et l'orgueil aigrit ce qu'il ne peut jamais al>oIir ; Dites, vous qui souffrez toujours d'imaginaires maux. Quelque nerf discordant et qui gâte votre repos, Geignant sur un lit moelleux, quand vos esclaves s'avancent, Les yeux timides, pour lire les coups d'oeil qui s'élancent, Qui, par de tristes prières, tourmentez le docteur Pour dire le mal, qui vous impatientez de douleur. Qui voulez en fausse patience des maux feints subir. Que la vraie peine, et celle-là seule peut guérir. Comment aimeriez-vous d'une vraie douleur souffi'ir, Méprisés, négligés, abandonnés, seuls pour mourir, Pour respirer votre dernier souffle avec grand effort, Où la tristesse pave le dur chemin de la mort ? Dans la chambre une poutre rude divise les pentes. Et des chevrons, nus et noirs, forment les parois penchantes, Les bandes qui lient le chaume se voient affreuses, 'Et l'argile et les lattes s'entreposant sont hideuses, Hormis un carreau qui, grossièrement rapiécé, cède A l'orage, mais à l'entrée du jour guère n'aide ; Ici, sur un horrible grabat de paille enfumée L'indigent, chancelant, pose sa tête fatiguée; Nulle main ne lui tend la tasse de cordial mielleux. Personne n'essuie la larme perlant à ses yeux ; Et nul ami doucement pour sa peine ne soupire, Donnant l'espoir jusqu'à ce que l'homme rende un sourire. Mais bientôt un appel impatient, très irrité, vient. Secoue le mince toit, et dans les murs l'écho tient. Un homme entre après, très singulièrement habillé. Tout orgueil et affaires, tout tapage et vanité; Ces scènes de peine, ses regards ne savent fléchir. Entrant vite, il montre son empressement de partir, A la foule l'entourant, il donne un congé furieux. Comme il sait porter le sort et la médecine aux yeux. Un puissant empirique versé dans les maux humains. Insultant chaque victime tuée par ses mains, Dont chaque magistrat protège la main meurtrière, Dont le meilleur privilège est la négligence altière, Payé par la paroisse pour ses services, méchant, Il porte le dédain dans son air narquois et pédant, Il cherche vite le lit où la misère repose, L'ennui marqué dans son regard si distrait et morose. Quelques questions de rigueur demandées d'un ton rèche. Sans attendre la réponse, à la porte il se dépêche, Et son malade, depuis longtemps subissant la peine. Si négligé, sait bien que toute remontrance est vaine; Cette aide dérisoire, il cesse de la réclamer De l'homme, et mourant, va dans la tombe se reposer.