LE CRI DES ENFANTS DES MTNES ET DES FABRIQUES

Traduit de la célèbre M"' Browning K par Sir ToUemache Sinclair.

Entendez-vous pleurer ces enfants, ô mes frères,

Avant qu'avec les ans arrivent les douleurs ?

Ils reposent leurs fronts sur le sein de leurs mères,

Mais cela ne peut pas faire cesser leur pleurs.

Les agneaux sont heureux, bêlant dans la prairie,

Et les jeunes oiseaux gazouillent dans leur nid ;

Les faons courent dans l'ombre avec folàtrerie.

Au soleil de midi la fleur s'épanouit.

Mais ces jeunes enfants, frères, dans leurs malheurs

Pleurent amèrement, leur cœur de douleur vibre.

Quand les autres enfants sont en congé ; leurs pleurs

Coulent dans ce pays appelé pays libre !

Questionnez ces enfants, tous vivant dans les peines,

Demandez-leur pourquoi leurs pleurs coulent parfois.

Le vieillard peut pleurer, et ses larmes sont vaines.

Sur son Futur perdu dans le vieil Autrefois.

Le vieil arbre est sans feuille en la forêt gracieuse,

Le vieil an se termine en un brouillard bien noir,

Et la vieille blessure est la plus douloureuse ;

11 est plus dur au cœur de perdre un vieil espoir.

Mais ces jeunes enfants, écoutez, ah ! mes frères,

Demandez-leur pourquoi tous sont pleins de soucis,

' Une des plus grandes autorités sur la littérature anglaise nous dit, quant à M"" Browning: « La nature la plus passionnée, et peut-être la plus grande âme qui, dans notre époque, se soit exprimée en vers anglais, est Elisabeth Browning. Au moins, il est certain qu'à la seule exception de Hood, dans sa Chanson de la Chemise, aucun écrivain de ce siècle n'a vraiment touché nos cœurs d'uae main aussi puissante que la sienne, et ceci en dépit de la violation de la forme poétique, et en dépit de rimes défectueuses qui effrayeraient quelques-uns des versificateurs anglais et français, « qui bégayent en prosodie, et rien qu'en prosodie. » La plus célèbre poésie de M°" Browning est Le Cri des Enfants, qui ressemble par ses vers pathétiques, au Chant de la Chemise,

(Encyclopédie Britannique.)

Pleurant amèrement sur le sein de leurs mères, Quand les autres sont gais dans notre heureux pays Ils relèvent la tête, et leurs faces sont creuses, Et leur triste regard est misérable à voir. De l'homme déjà mûr les peines soucieuses Sur le front de l'enfant pèsent de leur pouvoir.

— a Oh ! votre vieille terre est triste pour l'enfance, Et nos pieds, disent-ils, sont faibles pour marcher. Nous avons peu marché, mais sentons la souffrance, Notre paix dans la tombe est bien longue à trouver. Laissez pleurer les vieux, mais non pas nous, enfants, Car la terre au dehors est bien froide et cruelle,

Et nous, pauvres enfants, souffrons dans tous les temps : Les tombeaux sont aux vieux que le Seigneur rappelle.»

— « Oh î disent ces enfants, il peut arriver, frère, Que nous mourions trop tôt, car nous sommes bien las. Maud mourut l'an dernier, sa tombe toujours chère Est couverte de neige et d'un glissant verglas.

Nous vîmes dans la fosse, ouverte pour la prendre,

Qu'elle aurait peu de place en ce dernier séjour.

Mais nul ne troublera ton sommeil, vierge tendre.

En criant: « Lève-toi, chère Maud, il fait jour. »

Si, près de ce tombeau, vers le soir, ô mon frère,

Tu voulais écouter, Maud ne pleure jamais.

Si nous pouvions la voir, cette Maud toujours chère !

Le sourire est absent de son séjour de paix.

Ses soucis sont calmés, apaisés et finis.

Dans le cercueil placé tout auprès de l'église.

Et c'est à désirer, font-ils d'un air soumis.

Que nous mourions bientôt, quelle douce surprise! »

Oui, ces enfants voudraient, dans leur douleur amère,

La fin de leur misère, et c'est le mieux pour eux.

Leurs cœurs, gros, sont serrés, la peine les lacère.

Comme par le linceul de la tombe des vieux.

Sortez de vos prisons, doux enfants de la mine,

A pleines mains, cueillez, anges, cueillez des fleurs,

Riez, amusez-vous, courez sur la colline !

Mais ils disent : « Vos fleurs ressemblent à nos pleurs,

Comme auprès de la mine on voit les maigres herbes ;

Car vous le savez bien, ici-bas rien n'est bon :

Laissez-nous dans le noir et l'ombre du charbon.

Loin de vos vains plaisirs, pour nous bien trop superbes. »

Car ils le disent tous : « Nous sentons la faiblesse,

Et nous ne pouvons plus ni courir ni sauter.

Si nous étions aux champs, hélas, avec détresse,

Nous tomberions à terre où l'on peut sommeiller.

Nos genoux tremblent fort quand nous baissons la tête.

Nous tombons en avant quand nous voulons courir.

Pour nos yeux qui toujours ignoreront la fête,

Une fleur semblerait comme neige pâlir.

Nous tirons nos wagons tout le jour avec peine,

Le long du souterrain, obscur par le charbon,

Où tout le jour tournons des rouages de haine

Dans l'atelier maudit. Oh ! quel horrible son !

On entend tout le jour les machines vibrantes.

Notre face reçoit leur brûlante vapeur.

Jusqu'à ce que nos cœurs, nos têtes soient brûlantes ;

Les murs semblent tourner, le maître nous fait peur.

LAHMES ET SOURIRES

Pourtant le ciel est pur autour de la fenêtre,

Et la lumière brille en effleurant le mur,

Et les mouches volant sous l'œil du contre-maître ;

Tout nous paraît tourner pendant le jour obscur.

Et la machine grince en l'humide fabrique.

Alors nous voudrions chercher de Dieu l'appui.

0 machine, émettant ce bruit pour nous tragique,

Cessez vos grincements, arrêtez aujourd'hui !

Laissez-les quelquefois se dire une parole.

Juste pour un instant, bouche à bouche, ô bourreaux.

Laissez-les s'embrasser, que leur chagrin s'envole;

Qu'ils se sentent enfants pour un jour, ces agneaux :

Sentant que des métiers cette révolution

N'est pas toute la vie, et qu'elle est parfois belle !

Et laissez-les fermer leur âme à la notion

Qu'ils existent sous vous, métiers, près de votre aile !

Mais toujours l'appareil tourne dans sa folie,

En écrasant leur vie, et bien avant leur temps,

Leurs corps, dans un travail que rien ne justilie,

Tissent sans réfléchir, sans cesse, ô chers enfants !

Dites à ces enfants, à présent, ô mes frères.

De regarder vers Dieu, parfois de le prier ;

Dites que le Seigneur, exauçant leurs prières,

Les bénira plus tard ; pour tous quel doux penser !

Ils diront: « Dieu? quel Dieu? Croyez-vous qu'il existe?

Car pendant que le bruit de nos métiers s'entend,

Quand nous pleurons tout bas, les gens, oh ! c'est bien triste 1

Ne nous écoutant pas, passent, ne répondant

Rien ; nous n'entendons pas, avec cette machine.

L'étranger qui nous parle, à la porte au delà.

Êtes-vous sûrs que Dieu, si le mal le chagrine,

Nous entendra pleurer un peu mieux que ceux-là ?

Nous connaissons deux mots, c'est notre unique espoir !

Et lorsque vient la nuit, nous disons sans alarme :

« Notre Père ! » en pensant, dans notre gîte noir.

Nous les disons tout bas, et comme un puissant charme ;

Nous ne connaissons pas d'autres mots : « Notre Père î »

Nous pensons qu'à l'arrêt des chants des Séraphins,

Dieu voudra recueillir notre simple prière.

Nous prenant par la main. Oh ! ces mots doux et fins !

Si Notre Père entend notre ardente parole,

(Car on l'appelle bon et juste, le Dieu-Roi !)

Il dira, nous tirant de ce lieu qui désole,

— « Mes enfants, venez tous reposer avec Moi ! »

— « Non, disent ces enfants, pleurant fort, c'est parlage. Il est dur et muet, ne connaît pas l'amour.

On dit que notre maître est fait à Son Image :

Il nous fait travailler durement nuit et jour.

Il n'y a, disent-ils, dans les cieux menaçants.

Que des nuages noirs de la forme des roues.

Ne raillez pas, le mal nous a faits incroyants ;

Seigneur, vois donc nos pleurs qui coulent sur nos joues. »

Oh 1 voyez-vous les pleurs des enfants réfutant

Tout ce que vous prêchez sans succès, ô mes frères ?

Dieu veut l'amour du monde, et celui de l'enfant.

Or, ils doutent de tout dès le sein de leurs mères ;

Ces enfants peuvent bien pleurer leur douleur noire.

Ils sont las bien avant qu'ils ne courent à l'air,

Ils onl peu vu l'éclat du soleil, et la gloire Plus brillante pour eux que son rayon si cher. Savent les maux de l'homme et n'ont pas sa sagesse : Son désespoir les tue, ils ne peuvent lutter. Dans nos pays chrétiens, ignorent la tendresse. Sont martyrs de l'angoisse, en étant en danger ; Irrévocablement sont usés avant l'âge, Nul souvenir de joie ils ne peuvent garder, N'ont pas d'amour terrestre en ce lieu de tissage. Oh ! plaignez ces enfants, laissez-les donc pleurer î Leur figure, voyez, est toujours pâle et creuse, Leur aspect est toujours pénible à voir, brisé, Peu semblable à celui de la troupe joyeuse, Aux yeux brillants, tournés vers la Divinité. Jusqu'à quand, ô nations, pour ce maudit argent, Sur des âmes d'enfants roulerez-vous le monde ? Quand arréterez-vous ce rouage effrayant ? Cesserez-vous enfin ce marchandage immonde ? Cruels ramasseurs d'or, vers Dieu leur sang s'échappe ; Il trace dans les cieux un chemin infernal, Car la malédiction d'un enfant que l'on frappe Eet pire que de l'homme un courroux bien fatal !