A UNE MARGUERITE

Pour l'avoir enterrée avec la charrue en août 1786. Traduit de Burns ' par Sir ToUemache Sinclair.

Marguerite au col blanc, modeste et simple tleur. Oh ! tu m'as rencontré dans un jour de malheur. Car le soc a coupé, bien malgré moi, sur place.

Ta svelte tige, ô mon amour.

T'épargner maintenant, ah ! cela me dépasse,

Toi, si joli bijou d'un jour.

Ah! tu ne verras plus, volant dans le ciel bleu. L'alouette des champs, ta voisine en ce lieu, Se baignant, au matin, en buvant la rosée,

Au plumage si diapré, Quand s'élevant en l'air, de son aile éployée,

Elle acclame l'Orient doré.

Le vent mordant du Nord, quand tu naquis, souilla, A ton humble naissance en ces champs il gronda : Et pourtant si gaiment tu brillais à la vue,

Lorsque la tempête éclatait ; Dans ce champ paternel, sur la terre encore nue.

Ta douce forme s'élevait.

Les fleurs que nos jardins peuvent faire pousser Ont besoin de hauts murs pour se faire abriter ; Mais sous la protection, parfois aléatoire.

D'une motte, ou bien d'un caillou.

Tu décores le champ, tu le teins de ta gloire,

Tu conquiers le sage et le fou.

Tu montres, au matin, dans ton étroit manteau, Ta gorge si neigeuse au soleil pur et beau ; Tu lèves vers le ciel ta tête si modeste.

Humblement du sol encor ras ; Mais maintenant le soc brise ton lit agreste,

Hélas ! tu te couches bien bas î

' Le rang de Burns, dans son art, est de beaucoup le premier.

(Lord Byron.'i

LARMES ET SOURIRKS

D'une fille naïve, hélas ! tel est le sort !

Comme une fleur des champs, elle ressent très fort ;

Par sa simplicité, dans son amour trahie.

Elle est victime de sa foi.

Son corps subit l'outrage, il est posé, sans vie,

Dans la poussière, comme toi.

Tel est aussi le sort du poète dupé, Sur l'océan furieux par la vague roulé. 11 est trop maladroit pour suivre les maximes

De ces systèmes en faveur, Et les vents soufflent fort, les flots montent sublimes,

L'engouffrent dans leur profondeur.

Au mérite qui souff're un tel sort est donné ; Contre de grands besoins, des maux, il a lutté. Et par l'orgueil de l'homme, ou même par la ruse,

Il est mis au bord du malheur.

Privé de tout soutien, car de lui l'on abuse,

Il tombe dans le déshonneur.

Toi qui pleure le sort de cette fleur des champs, Le tien sera le même, et dans bien peu de temps, Car le soc de la ruine, avec désinvolture,

Marche droit sur ton cœur naissant.

Et d'être sous le poids du sillon qu'il endure.

Hélas ! sera ton sort poignant.