LE SAVOIR

Traduit de Lytton Buhoer par Sir Tollemache Sinclair. Il est tard, minuit sonne. En face de la lampe Sur la chambre versant ses rayons lumineux. Est rangé le savoir au mur où l'ombre rampe, Nourrissant la jeunesse en rêves si fiévreux: Le vif désir loyal, la soif, même le rêve Délirant, et pourtant si divin, de savoir. D'errer partout, cherchant un idéal, sans trêve, De recevoir du ciel le souffle de l'espoir. De la mer, de la terre, et du firmament sombre, D'ôter de la nature obscure le linceul, De découvrir à l'œil étincelant dans l'ombre L'homme, brouillard si vague et mystère si seul. Qu'importe de minuit songeur l'huile studieuse ! La démence de l'Ame est trop triste déjà ! Hélas ! vains sont l'espoir et la peine soucieuse, Qui seulement nous laisse aveugles et sourds, lù. Mes yeux souvent errants même à présent observent De la brave jeunesse un miroir toujours cher; Les traces qu'on y voit, d'un lent déclin, énervent Sans cesser, le souci qui nous épuise, amer. Penser n'est autre chose, hélas ! que la souffrance, Nous devons mépriser d'autrui l'adoration ; Solitaire en ce monde, il faut, sans espérance, Sur ce rivage affreux, être sans relation: Il faut perdre les liens qui semblent faire trêve Aux changements oisifs permis par l'Éternel. Pour nous l'amour, la foi, l'espoir ne sont qu'un rêve. Il faut s'enfuir du monde en désespoir du ciel.