IDÉES
Par Sir Tollemache Sinclair.
L'amour conjugal ne reste pas toujours très loyal.
Il devient tiède, puis se flétrit, qui le nie ?
Le matériel détruit souvent notre bel idéal,
La Liberté plaît, non la vile Tyrannie.
Quand tu mourras, tu ne seras qu'une épave égarée,
Sur tes cendres nul ne pleurera tendrement ;
Je rêverai que m'aime une âme de moi séparée,
Si nul pleur ne coule, nul soupir ne s'entend.
Tout ange banni du ciel, comme Milton le dépeint,
Pour des joies perdues dans des maux languit,
En enfer l'amour du riche n'était jamais éteint,
Plus pour ses frères que pour lui-même il souffrit.
Nous déplorons toute utopie qui nous est ravie.
Dans le désert de la terre, c'est un tourment ;
Quand tous nos rêves font naufrage, que vaut donc la vie ?
Le cœur s'attache par l'amour, mais vainement.
Avec ses fruits veloutés, la belle vigne tentante
Montre chaque grain couvert d'un duvet verdi.
Quand on l'arrache brusquement d'une grappe pendante.
Il brille encore, puis tout son charme est parti.
De même notre cœur, à l'aurore de l'existence.
Une fleur intérieure et bien riche présente ;
Quand froissé par le monde en dépit de sa résistance.
Triste, il sourit, mais sur sa joie se lamente.
0 monde injuste et cruel, qui pour toujours a flétri
Les tendres sentiments que l'amour fait vibrer,
Le bonheur de mon âme de peines tu as pétri ;
Le sort veut-il encore mes rêves frustrer?
Les chansons des oiseaux, combien elles sont mélodieuses !
Aucun art ne peut leur être ici comparé.
Quoique ne changeant jamais, elles ne sont pas odieuses.
Les oiseaux ne cherchent pas la variété !
Sa propre amertume trop bien mon cœur toujours connaît :
L'épine que j'ai plantée m'a déchiré,
Mais j'espère que les extases que l'amour donnait
Produiront un fruit qui sera souvent goûté.
Sur un fleuve de haine l'amour n'a jamais nagé,
Pas même quand Noé libéra la colombe,
Quoique le navire de mon bonheur soit naufragé.
Qu'après de longues périodes d'amour je tombe.
A la critique de la foule, moi. je ne tiens pas.
Quelle se moque, ou me siffle, ou me fasse tort.
Jamais pour du vil argent, ô mon luth, tu ne viens pas
Chanter, et je n'ai aucun souci de mon sort.
Sans être coupables, nous sommes bien souvent punis.
Nous échappons au blâme quand nous avons tort.
On dit ; « Faute est pire que crime et vice réunis.
Sois juste si tu peux, mais deviens riche et fort. »
Le monde n'avale pas des mouches, mais des chameaux.
Sa seule maxime est : « Ne sois pas découvert » ;
Les péchés qu'il commet, dans les bourgs ou dans les hameaux.
Il les excuse, et un autre n'est pas souffert.
Nous donnons parfois tout le lait de la bonté humaine
Quand nous ne savons pas que tout homme a son prix,
Pourtant qu'une goutte de fiel de la foule inhumaine Tombe, et alors tout se caille à l'instant précis.
La société nous triche, nous cajole, de nous médit.
Le parvenu sourit à chaque dur refus,
Mais quand il atteint la place qu'autrefois il prédit,
Alors son insolence devient un abus.
De la terre l'aérolithe subit l'attraction,
D'un mélange de métaux il est composé.
Nous ne savons pas son origine. Est-ce une fraction
D'un autre monde, d'êtres comme nous peuplé ?
De même, comme un rêve délicieux m'éveillant.
Je trouve la texture de mon âme unique,
Alors je me sens de trop, ne suis-je pas sommeillant?
Suis-je une épave que la tempête fabrique ?
Du ciel et de la terre peut-on prendre tout le miel?
Ou bien de l'un des deux puis-je ce miel voler ?
L'or est le dieu de ce vil monde, et tout le reste est fiel,
Dans l'autre monde espérons la joie trouver.
Le grand acteur est sur la scène un héros bien souvent,
E£ son âme fière alors atteint le sublime ;
Mais son rôle fini, c'est bien tristement émouvant
De l'empyrée de tomber dans un abîme.
Et ainsi dans la triste vie nous tâchons souvent
De réaliser bien vite notre idéal.
Mais accomplir un projet rêvé parfois ne pouvant,
Nous devons descendre dans le réel fatal.
L'hirondelle dans un nouveau pays le printemps trouve,
Pour elle le ciel est toujours brillant, heureux.
Et jamais dans sa joie aucune peine elle n'éprouve,
L'hiver ne détruit jamais ses plaisirs gracieux.
Je tire mon arc à l'aventure, et sans nul bonheur,
Une flèche lancée peut le but gagner,
Peut-être un seul vers — et pour moi ce serait trop d'honneur.
Pourrait une étincelle d'amour allumer.
Dans le désert aride, le voyageur fatigué
Voit de l'eau, des arbres, de l'herbe, en un mirage ;
Il approche, il croit que c'est un bien par Dieu prodigué,
Hélas ! il ne trouve là qu'un endroit sauvage.
Ainsi dans le désert de la vie si mystérieuse
De la femme parfois nous recherchons l'amour,
Mais quand nous espérons cette extase toujours précieuse,
Nous ne trouvons plus qu'un cœur de pierre en retour.
De l'amour n'espère ni ne recherche la moisson.
Mais quoique ton cœur souffre, glane chaque jour
Ne pleure pas si tu vis de manne, l'eau pour boisson,
N'attends pas, comme l'Hébreu, les « cailles » d'amour.
Et si pendant ta vie, un brillant brasier de bonheur.
Même une pauvre étincelle, à peine visible.
Fut à toi, n'estime pas que ton sort est sans honneur ;
Pour la plupart la vie est souvent bien pénible.
On discutait d'une manière de se rappeler,
Et Thémistocle répondit avec douleur :
«Mais en se souvenant, peut-on très heureux s'appeler?
Apprends-moi plutôt l'oubli du mal, vain parleur ! »
Parmi les oiseaux, les mâles surpassent en beauté,
Aussi bien que dans leurs chants joyeux et leur vol,
Leurs femelles dans la création, c'est leur royauté,
Est-ce l'opposé dans notre monde si fol ?
Quand il fait nuit ici, le jour commence en Australie,
C'est l'été là -bas, quand la neige sur nous tombe.
Mon cœur sans loi ne voit qu'une lumière bien pâlie.
Et meurt comme l'oiseau qui par le froid succombe.
A marée haute, mes idées furent portées,
Elles sont tombées à la basse marée,
Comme une mer qui n'a que des marées avortées ;
Mon cœur est comme une pauvre corde embrouillée.
Une fatalité paraît toujours m'accaparer,
Les roses de ma vie par le vent s'abattent.
Loin des bonnes étoiles je ne puis que m'égarer.
Contre moi, comme Siséra, elles combattent.
Le laps du temps par des heures seules n'est pas compté.
Car avec des ailes aux tons brillants il court ;
Mais lorsque la vieillesse arrive, à bien peu a monté
L'ensemble des joies que mainte heure parcourt.
Aux Antipodes, aucun oiseau ne chante jamais,
Ma voix doit être sans nul son comme la leur.
Car les bonheurs dont tous les hommes sont si affamés,
Ne seront plus mon lot, hélas ! j'en ai grand'peur.
L'idéal sublime les Grecs souvent réalisèrent,
En religion, en art, et aussi sur la scène ;
Plus tard, le réel les modernes idéalisèrent,
Cette mode inférieure bien plus les enchaîne.
Les pleurs que dans leur vie quelques êtres ont versés,
Pourraient les noyer, si nul ne s'était perdu ;
Les pauvres sourires, qui bien trop souvent sont forcés.
Sont rarement gais, d'eux tout bonheur est exclu.
Ah ! qui donc, lorsque par la mort cruelle dépouillé,
En pensant avec des angoisses de regret,
Ne sent pas que son œil serait bien moins souvent mouillé,
S'il eût chéri son être aimé tant qu'il vivait?
Pendant la jeunesse, sur des fleurs tout semble voler,
Tout est calme et muet pour les yeux des amants ;
Au sablier même le sable paraît se coller,
Il luit comme la poussière des diamants.
Le frêle navire, par des tempêtes outragé.
Enfin sur les rochers, très follement se brise.
De même, celui dont le triste cœur est naufragé.
Croit la mort son seul refuge dans cette crise.
