ADRESSE A L'OCÉAN

Traduit du Childe Harold de Byron.

Immense Océan, profond, bleu-sombre, roule devant toi, roule! Dix mille grandes flottes s'élèvent sur toi, mais tout en vain. L'homme marque la terre de ruines, son contrôle qui croule S'arrête au rivage; mais sur la plaine liquide et sans fin, Les naufrages sont tous ton fait; il ne peut rester, c'est certain, Une ombre du ravage de l'homme, sauf la sienne, tremblante. Quand pour un court moment, comme une goutte de pluie, au

[lointain.

Il s'enfonce en tes profondeurs, avec mainte plainte impuissante, Sans tombeau, sans glas, sans cercueil, oublié, dans son épou-

[vante.

Ses pas ne foulent pas tes sentiers; tes grands champs si pleins

[de vie Ne sont pas une dépouille pour lui : tu te soulèves, prêt, Et le rejettes loin de toi. La vile force qu'il manie Pour la destruction de la terre, tu la mépi ises de fait, Le chassant de ton sein vers les cieux, le privant de tout attrait, Et l'envoies frémissant dans ton écume folle, au delà, Et hurlant, vers ses faux dieux, où peut-être repose en secret La faible espérance en quelque prochain port ou golfe en deçà, Et le brises contre tes rocs. Que son corps repose bien là!

Les vaisseaux qui, comme le tonnerre, frappent les murs sail-

[lants Des villes bâties sur rochers, faisant les nations trembler. Et les monarques tressaillir dans leurs chàteaux-forts si puis-

[sanls, Ces monstres de chêne, dont les vastes côtes font décider Leur créateur d'argile le titre si vain à se donner D'être le maître et l'arbitre de la guerre, ce mal hideux! Ceux-ci sont tes jouets, et comme un flocon de neige léger. Us fondent dans ton sein bouillonnantqui nuit,chàtimentaflreux, A l'Armada si fière et au butin de Trafalgar glorieux!

LARMES ET SOURIIIES 271

Tes rives sont des empires, changés en tout, excepté toi, Assyrie, Grèce, Rome, Carthage, que sont-ils vraiment? Tes eaux les engloutirent quand ils étaient libres, c'est ta loi I Depuis leurs rivages obéissent à maint tyran méchant, A l'étranger, l'esclave, le barbare ; leur déclin frappant A changé des royaumes en déserts; tu n'as pas fait ainsi, Invariable, sauf au jeu de tes vagues sauvages, pourtant. Le Temps n'écrit nulle ride sur ton front d'azur que voici. Car tel qu'à l'aube de la Création, tu roules aujourd'hui. 0 toi, glorieux miroir, où du Tout-Puissant la sublime image Se reQéte en tempêtes dans tout temps,' splendide, magnifique, Calme ou convulsionné, soit en brise, en tempête ou en orage, Glaçant le Pôle, ou dans la zone torride bien viviflque. Palpitant, sans bornes, sans fin, sublime de force magique, L'image de l'Éternité, l'indestructible et vaste trône De l'Invisible, car même de ton limon si prolifique Les monstres sont formés en tes profondeurs ; chaque terre et T'obéit, tu marches insondable, seul, alors on s'étonne, [zone Océan, je t'ai bien aimé! Même mon bonheur le plus cher Dans mes jeux enfantins étaient d'être sur ton sein, trop heureux, Porté, comme ses vagues, toujours en avant, quand, enfant, fier, Je jouais sur tes brisants; eux pour moi, alors aventureux. Étaient une extase, et si le flot, en se levant, vigoureux. En faisait ma terreur, c'était une peur plaisante à l'excès. Car j'étais pour ainsi dire ton enfant très affectueux. Et me fiais à tes ondes aimantes de loin et de près, Et posais ma main sur ta crinière, comme ici je le fais. Ma tâche est finie, et ma chanson a cessé; même mon thème Est mort, il n'est plus maintenant qu'un écho ; c'est très conve- Que le charrne doive se briser de ce beau rêve suprême, [nable La torche sera tôt éteinte qui m'allumait, périssable, Ma lampe de nuit; ce qui est écrit est écrit, immuable. Ah! s'il avait été plus digne! Mais je ne suis maintenant Plus ce que j'étais, et ma vision flotte plus impénétrable. Moins palpable devant moi ; de plus, en moi l'éclat, triste cas! Qui dans mon esprit vivait jadis, vacille atténué, bas. Adieu ! c'est un triste mot qui doit être et a toujours été. Un son qui nous fait toujours tarder, néanmoins, adieu! lecteur, Vous qui suivîtes le pèlerin las, jusqu'au spectacle aimé Qui est son dernier, ah ! si dans vos mémoires reste en douceur Un penser jadis le sien, et s'il vous revient en votre cœur Un seul souvenir, et pas en vain, nos âmes en unisson. Il porta ses sandales et son chapelet avec douleur. Adieu ! Seulement avec lui peut rester la peine, dur don, S'il en existait, — avec vous, — la morale de sa chanson.

Sainte-Beuve dit de Byron :

a Byron est le plus grand des poètes lyriques, un art dans lequel Shakspeare n'a pas réussi. »

Alfred de Musset a écrit cet éloge sur Byron ;

Et lui, lui dont l'Europe, encore toute armée.

Ecoutait en tremblant les sauvages concerts ;

Lui, qui depuis dix ans fuyait la renommée,

Et de sa solitude emplissait l'univers;

Lui, le grand inspiré de la mélancolie,

Qui, las d'être envié, se changeait en martyr ;

Lui, le dernier amant de la pauvre Italie;

Lui, qui rassasié de la grandeur humaine,

Comme un cygne à son chant sentant sa mort prochaine,

Sur terre, autour de lui, cherchait pour qui mourir.

272 LARMES ET SOURIUES

Victor Hugo admirait beaucoup Byron. Lamartine, dans ses vers adressés ù Alfred de Musset, l'appelait « Émule de Byron ».

Lamartine rend son tribut à Byron dans ces vers : Toi dont le monde ignore le vrai nom, Esprit mystérieux, mortel, ange ou démon, Qui que tu sois, Byron, bon ou fatal génie. J'aime de tes concerts la sauvage harmonie. Comme j'aime le bruit de la foudre et des vents Se mêlant dans l'orage à la voix des torrents!

Roi des chants immortels, reconnais-toi toi-même!

Le professeur Wilson, le célèbre poète et critique de la Revue de Blackwood (Blackwood's Magazine), dit de cette Adresse à VOcéaii.

a C'était une pensée digne du grand esprit de Byron, après nous avoir montré son pèlerin, entre toutes les plus frappantes scènes de grandeur et de décadence terrestres, — après nous avoir appris comme lui à languir sur la mutabilité, la vanité et la vacuité de la grandeur humaine, de le conduire à la fin aux bords du Grand Profond. C'est là que nous pouvons apercevoir une image de l'imposant et immuable abîme de l'éternité, dans le sein de laquelle tout s'est affaissé et tous un jour s'affaisseront — de cette éternité dans laquelle le dédain et le mépris de l'homme et la mélancolie des grandes âmes et les frottements de petits esprits seront en repos pour toujours. Personne, sauf un vrai peintre de l'homme et de la nature, n'aurait osé donner une telle fin à un semblable pèlerinage. L'image du pèlerin peut bien être associée pour un temps avec le rocher du Calpe, les temples ruinés d'Athènes ou les fragments gigantesques de Rome, mais alors si nous voulons penser à cette noire personnification comme d'une chose qui existe, où pouvons-nous mieux imaginer qu'elle a sa retraite quotidienne, que dans les vagues rugissantes ? C'est ainsi qu'Homère représente Achille dans ses moments de douleur accablante et inconsolable, pour la perte de Patrocle. C'est ainsi qu'il se plaisait à dépeindre le désespoir paternel de Chriseus :

By) ôax£ajv napa 8wa 7;oXu«pXoiffêoio OaXaaorjç.

Moore nous dit du quatrième canto de Childe Harold dont V Adresse à l'Océan est tirée «qu'un des ses plus amers et habiles assaillants a déclaré qu'au point de vue de l'exécution il est le plus sublime achèvement poétique sorti d'une plume mortelle. »