CONRAD SUR LE CORPS DE MÉDORA

Traduit du « Corsaire » de Byron par Sir Tollemuche Sinclair.

Il ne bougea, ne parla, ne tomba, sa vue se fixa.

Il raidit son corps anxieux, qui tout à l'heure encore trembla.

Il regarda, comme l'on regarde longtemps, malgré la peine,

Quand nous savons, mais n'osons pas dire, que notre vue est

Elle était si tranquille dans la vie, et si belle ! Voilà [vaine !

Que la mort même, avec un aspect plus tendre, se fanait là !

Et les fleurs froides, que sa main, plus fi'oide, tenait maintenant

Dans la dernière étreinte, étaient serrées aussi tendrement

Que si elle sentait à peine, mais feignant de sommeiller.

Semblant tourner presque en dérision les pleurs qu'il pourrait

[verser.

De longs cils noirs frangeaient ses paupières de neige, douce

[tache,

Les voilant; l'idée recule à tout ce qui dessous s'y cache. Ah ! sur l'œil la mort exerce le plus sa terrible puissance, Et à bas de son trône de lumière vite l'esprit lance; Affaisse en cette longue et dernière éclipse ces orbes bleus. Mais autour des lèvres pâles laisse encore un charme gracieux. Elles paraissent comme si elles s'abstenaient de sourire. Ne voulant qu'un court instant de repos, ce que le cœur désire. Mais le linceul blanc et chacune de ses tresses étendue. Longue, blonde, mais sans vie, sur ses épaules répandue. Qui, jadis de chaque brise d'été fut le jouet léger, Échappait à cette guirlande qui cherchait à les lier, Tout cela et la pâle joue pure allaient bien au cercueil. Mais Médora n'est plus rien, pourquoi donc est-il ici en deuil? Il ne demanda aucune question, tout est clair maintenant A la vue de ce front calme comme du marbre à présent. C'en était assez, elle était morte, mais qu'importait comment ; L'amour de la jeunesse, l'espoir de ses meilleures années, La source de ses vœux les plus doux, des tendres craintes cachées, Le seul être vivant qu'il n'aurait jamais pu haïr à mort. Lui était ravi tout d'un coup ; il méritait son cruel sort. Mais ne le ressentait pas moins ; les justes cherchent à trouver Pour la paix, ces royaumes où le crime ne peut s'élever ; Les hommes fiers, les pervers, qui ont en vain fixé ici-bas Leur joie, et trouvent que celte terre donne assez de tracas. Perdent en un seul être tout, peut être une chose minime ; Mais qui, sans perdre patience, perdra toute délice intime? Plus d'un œil stoîque, d'un esprit sévère et rarement tendre, Cache un cœur où la douleur a bien peu de choses à apprendre. Et plusieurs pensers qui font languir restent cachés, non perdus, Dans des sourires qui vont le moins à ceux qui sourient le plus.

â76 LARMES ET SOURIRES