JOYAUX

Tirés du « Childe Harold », de Byron par Sir ToUemache Sinclair.

LES CŒURS BRISÉS Hs s'affligent, mais en souriant, et en souriant s'affligent, L'arbre encore vivant se flétrit bien longtemps avant sa chute. Le vaisseau s'en va, sans voiles et sans mâts, quand tous le

[négligent La poutre du toit pourrit et dans la salle tombe, sans lutte. En sa vétusté grandiose, le mur épais tout ruiné, Quand ses créneaux sont dévastés par le vent, reste dénudé ; Les barreaux tout rouilles survivent au captif emprisonné : Les jours traînent, quoique par l'orage le soleil soit caché : De même le cœur se rompt, et quoique rompu, il vit blessé. De même un beau miroir brisé, dont la glace toute fendue En chacun de ses fragments se multiplie, et pourtant enchâsse Mille images au lieu d'une qu'autrefois on y aurait vue ; C'est encore le même, bien que de plus en plus il se casse. Et c'est ainsi qu'agira le cœur qui jamais ne se délaisse. Vivant d'une façon flétrie, commes les âmes peinées. Et, privé de sang, souffre de l'insomnie, en grande détresse, Mais il se fane jusqu'à ce que toutes joies soient passées. Ne montrant nul signe, car ces choses ne sont pas révélées.

SOUVENIRS DU PASSÉ Il fait nuit lorsque la méditation nous invite à sentir Que nous avons autrefois aimé, quoique l'amour soit fini, Le cœur, seul « deuilleur » de son zèle tout frustré, ne voit

[souffrir, Quoique maintenant sans amis, rêvera qu'il eut un ami. Sous le poids des années qui voudrait tristement se courber Quand la jeunesse même survit à l'amour et à la joie ? Ah ! quand des âmes sympathiques oublient de se mêler. Alors à la mort n'est laissé que bien peu à détruire, en proie, Ah ! heureux ans ! qui donc ne voudrait de l'enfant suivre la

[voie ?

L'EXTASE DE CONTEMPLER LA NATURE Il existe un plaisir dans les grands bois, sombres et dénudés, Il est une extase sublime sur la plage solitaire, Il existe un monde où l'on ne trouve jamais d'êtres créés. Près de la mer profonde, et la musique dans sa chanson claire; Je n'aime pas moins l'homme, mais la nature, je l'aime plus.

En ces rares entrevues si délicieuses,, dont j'enlève L'idée de ce que je pourrais être, ou de ce que je fus, De me mêler à l'univers, et de sentir, comme en un rêve, Ce que je ne puis bien exprimer, mais ne puis cacher sans

[trêve.

L'AME TRISTE A LA MORT Une véritable vie existe dans notre désespoir, Une vitalité de poison, une racine vivace, Alimentant ces tristes branches mortelles, car c'est n'avoir Nulle peine, si nous mourons, mais la terne vie fait face Elle-même a des chagrins trop cuisants, même aux plus

[détestés, Comme des pommes sans saveur sur la rive de la mer Morte, Comme des cendres au goût. Et si l'homme compte par degrés Les délices de cette existence, et calcule de la sorte Ces heures contre ses ans, croit-on qu'à soixante ans il les

[porte ?

SOUVExMRS AMERS

Mais de temps en temps de nos si poignantes douleurs subjuguées Il vient des morsures âpres, comme l'aiguillon d'un scorpion, A peine vues, mais d'amertumes pleinement imprégnées, , Et légères sont les choses qui portent, comme un lourd chaînon. Le fardeau de retour au cœur, désirant dans notre abandon, Le jeter de côté pour toujours. C'est un touchant son, peut-être, Ou le printemps, ou un soir d'été, la musique, ou quelque ton; Une fleur, ou le vent, ou l'Océan, qui sert, pour les admettre. Frappant la chaîne électrique, qui autour de nous s'enchevêtre. Mais comment, et pourquoi, nul ne le sait, nul ne peut le tracer, Chez lui dans son lointain nuage, cet éclair de notre esprit ; Mais on sent le choc répété, on ne peut jamais effacer La rouille, la noirceur que derrière nous toujours il produit. Qui, du familier et de l'involontaire, à notre dépit, Et même quand nous y pensons le moins, rappelle à notre vue Les spectres que nul exorcisme ne peut lier, sans répit. Les tièdes, les changés, même les morts, qu'avec peine on salue. Les pleures, aimés, perdus, trop, mais si peu nombreux à la vue.