POURQUOI BYRON N'AIMAIT PAS LE MONDE ET LE DÉLAISSAIT

Je ne vis point du tout en moi-même, mais pourtant je deviens Une faible portion de cela qui m'environne, et pour moi Les montagnes sont un sentiment fort, mais le bruit que j'obtiens Des cités humaines m'est torture, je ne vois, sur ma foi, Rien à haïr dans la belle nature, à moins que d'être en soi Un anneau qui se révolte contre cette chaîne charnelle ; Classé parmi les créatures, l'esprit peut voler sans loi, Et avec le ciel, le pic hautain, la plaine s'élevant belle De l'Océan, avec les astres, mais pas en vain, il se mêle.

LE CŒUR SYMPATHISE AVEC LA NATURE PLUS QU'AVEC LES HOMMES Je n'ai pas aimé le monde, et moi, le monde ne m'aime pas, Je n'ai pas flatté son souffle empoisonné, je n'ai pas courbé Devant ses idolâtreries un genou patient et bien las, Ni forcé ma joue aux sourires, ni très hautement crié En adoration d'un pauvre écho. Dans le monde si blasé. Ils ne purent me croire un tel homme ; je me tenais debout, J'avais des pensers, pas les leurs, pouvant comprendre encore

[tout,

N'avais-je pas limé mon cœur, qui de se vaincre vint à bout ?

' L'immortel Bacon disait : « Le monde n'est qu'une galerie de tableaux où il n'y a point d'amour ».

Lk PROFONDE SYMPATHIE DE BYRO.X AVEC LA NATURE Où s'élevèrent de hauts monts, là pour lui furent des amis, Où roule l'Océan puissant fut sa bien-aimée demeure ; Où le ciel bleu, où des pays brillants s'étendent, si exquis, Il eut la passion et le pouvoir d'errer, charmé, à chaque heure. Déserts, forêts, cavernes, et l'écume neigeuse qui pleure. Furent pour lui une compagnie, ils parlèrent doucement Un langage mutuel, plus clair que le livre qui nous leurre. Et que la langue de sa patrie, qu'il délaissait souvent Pour les beautés de la nature et le beau lac les reflétant.

LES FEMMES (Par Byron parlant de lui-même.) Et personne ne l'aimait, quoique au salon et dans le bosquet Il rassemblât de loin et de près plus d'un convive bruyant. Il les savait flatteurs de l'heure de fête (triste secret). Les parasites sans cœur du faux succès et du temps présent. Non, aucun ne l'aimait, pas même ses maîtresses, non vraiment; Les femmes ne se soucient que de la pompe et du pouvoir ; Où ils sont, l'amour léger trouve son doux compte suffisant ; Les femmes, comme des moucherons, laissent l'éclat prévaloir, Et Mammon réussit où les anges seraient sans nul espoir.