LA FAUSSE ET LA RÉELLE SOLITUDE

Traduit de Byron par Sir Tollemache Sinclair.

S'asseoir sur des rochers, méditer sur le fleuve ou le vallon,

De la sombre forêt respirer doucement le frais ombrage,

Où des êtres, libres du joug des hommes, vivent sans soupçon.

Où le pied mortel n'a jamais, ou rarement, fait un passage;

Gravir la montagne dangereuse, sans jamais être vu.

Avec le troupeau sauvage qui n'a pas besoin de clôture.

Se pencher, seul, sur les chutes d'eau, sur l'abîme affreux et nu,

Cela n'est pas solitude, ce n'est que tenir une pure

Communion avec la Nature et ses trésors, belle parure.

Mais au milieu de la foule, du bruit et des luttes de l'homme,

Entendre, apercevoir, posséder et bien vivement sentir,

Errer citoyen du monde, ennuyé, plein de soucis, en somme.

Sans personne qui nous bénisse, et nul que nous puissions bénir.

Nous, les mignons de la splendeur, toujours redoutant la détresse;

Sans personne qui, de doux sentiments analogues doué.

Si nous n'étions plus ici, paraîtrait sourire avec tendresse.

De tous ceux par qui l'on fut si flatté, suivi, cherché, prié,

Cela, c'est être seul, oui, c'est la solitude, en vérité.

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