LA BRISE DE MINUIT

Traduit de Motherwell par Sir Tollemache Sinclair.

Tristement, tristement, et comme une élégie,

La tendre brise de minuit soupire ; Comme quelque douce et plaintive mélodie,

Des doux temps d'autrefois dans un sourire, Elle murmure les contes si pleins de charmes,

Les espoirs qui fleurirent pour mourir, Les sourires brillants qui finirent en larmes,

Et les amours passés qu'on vit flétrir.

Tristement, tristement, sans nulle fin ni borne,

La douce brise de minuit gémit ; De la mémoire elle agite une corde morne,

Dans chaque son qui tristement s'enfuit ; De nos morts tant aimés la voix qu'on reconnaît

Paraît flotter dans la voûte étoilée ; Tout ce que mon âme tendre chérissait,

Bien avant que la Mort l'eût isolée.

Tristement, tristement, pour nous si familière,

La brise de minuit sonne ce soir, Avec sa pensive musique singulière.

L'adieu passionné du dernier espoir Aux joies rêveuses des jours remplis de fleurs,

Quand un flot de peine ne tombait pas Sur les fleurs du cœur ; oui, certainement les pleurs

Peuvent jaillir à ce funèbre glas.