MON AME EST SOMBRE

Mon âme est bien sombre : Oh 1 accorde vivement

La harpe que je puis encor souffrir d'entendre.

Et laisse tes doigts soulager mon pauvre cœur,

El ses doux poèmes à mon oreille rendre.

Et si dans ce morne cœur un espoir m'est cher,

Hors de moi ce bien touchant son peut le charmer,

Si dans ces yeux tendres se cache un pleur amer,

Il coulera et cessera de me brûler.

Mais que ce chant soit sauvage, et non pas léger.

Ne résonne tes notes de joie d'abord.

Ah I je te dis, ô barde, que je dois pleurer,

Ou bien ce cœur las se rompra avec effgrl.

Car il fut par la morne tristesse ^evé.

Longtemps en silence il fut sans sommeil, souffrant,

Et à voir le pire, il est maintenant forcé

A rompre tout de suite, ou à céder au chant.

LARMES ET SOUniRES

Si bercée en la tempête, ma forme s'y transfère,

Si en brume, de la montagne elle descend la côte,

Que nulle urne sculptée par mon ombre ne soit vue,

Marquant la place où la terre à la terre s'est rendue.

Nul long écrit, nul marbre de louanges encombré ;

Que comme épitaphe, mon nom soit seulement placé :

Si cela avec honneur ne couronne mon argile.

Pour payer mes faits, je ne veux d'autre renom stérile :

Cela seulement, cela marquera l'endroit sacré.

Par cela rappelé, ou avec cela oublié.

A Harrow, il n'était distingué comme talent que pour la déclamation, et ceci n'est pas étonnant, puisque aux écoles publiques on n'enseignait guère que le grec et le latin, et chaque écolier qui ne peut probablement pas faire même deux vers dans sa propre langue est obligé de composer des vers latins, ou s'il n'y réussit pas il est encore publiquement fouetté à coup de branches de bouleaux, ce qu'aucun garçon français ne supporterait *. Byron dit à propos dos auteurs grecs et latins :

Que celui qui veut renouvelle son souvenir doux.

Et cite les auteurs classiques, éveillant pour nous

Les monts avec des échos latins ou grecs ; j'abhori'ais

Trop, pour suivre pour le poète, je le reconnais,

La leçon disciplinée, dictée mot par mot,

Dans ma jeunesse indignée, pour m'y plaire sitôt. Le poète Cowley aussi se plaignait que l'éducation classique apprenait les mots plutôt que les choses, et Addison trouvait que c'était une erreur inexplicable que les garçons avec ou sans génie fussent tous élevés comme poètes. MiUon aussi avait à peu près la même opinion, et on disait de Shakespeare qu'il connaissait peu de latin et encore moins de grec; ainsi sans les odieuses études classiques, un homme peut atteindre le sommet de la renommée.

En 1804, à l'âge de seize ans, dans les vacances de l'été, il eut, avec M"« Chaworth *, sa voisine, qu'il aimait de tout son coeur, la fameuse entrevue sur la colline, à Annesley, qu'il a célébrée dans le Rêve (the Dream), qui est en vers blancs, dont je donne la citation suivante dans le même rythme anglais :

Je vis deux êtres avec les teintes de la jeunesse

Debout sur le haut d'une colline un peu escarpée.

Tous deux (une tendre vierge et un jeune homme) étaient là.

Elle regardait tout ce qui était dans la vallée.

Belle comme elle; mais le jeune homme ne voyait qu'elle.

Et tous deux étaient jeunes, et elle était ravissante.

Et tous deux étaient jeunes, mais non pareils en jeunesse :

Car, comme la gracieuse lune, au fond de rhorizon,

La douce vierçe allait bientôt devenir jeune femme.

Mais le jeune homme avait vu moins d'étés, pourtant son cœur

Avait de beaucoup devancé ses ans, et à ses yeux

Il n'y avait qu'un seul visage adoré sur la terre.

Si souvent que l'image ne pouvait plus le quitter ;

Il ne respirait plus, il ne vivait plus que par elle.

Elle était sa voix ; pourtant il n'osait pas lui parler,

Mais il tremblait à ses paroles ; elle était sa vue.

Car ses yeux suivaient les siens, ne voyant que par les siens,

Colorant tous les objets pour lui; il avait cessé

* Je note avec satisfaction que Jules Simon, ancien ministre de l'Instruction publique a aboli l'eBclavage absurde de faire des vers latins et grecs dans les écoles françaises.

* Tout le courant de la vie de Byron aurait été changé, il aurait probablement été heureux et aurait vécu plus longtemps et produit des chefs-d'œuvre encore plus brillants s'il avait épousé Mary Chaworth, et on ne comprend pas la stupidité de cette demoiselle et son manque de goût, de lui avoir préféré un homme ordinaire et matériel. Je suis en conséquence, assez malin pour être content qu'elle ait été malheureuse avec Musters et qu'elle écrivit à Byron d'aller la voir, ce qu'il ne fit pas, parce que sa sœur regardait cela comme dangereux. Stendhal (Beyle), dans la première édition de son ouvrage intitulé Venise, Naples et Florence, parle avec enthousiasme de la beauté et du génie de Byron. Pourquoi est ce qu'on ne trouve pas ce passage dans les éditions suivantes ? Quelque influence l'a fait supprimer sans doute.

De vivre en lui-même, elle était pour lui toute la vie,

L'Océan pour la rivière de ses douces pensées,

L'Idée qui était le terme de tout. A ses mots,

Au contact de son corps, son sang refluait et coulait,

Sa joue changeait de couleur rapidement; son cœur

Ignorait entièrement la cause de sa douleur.

Mais ces tendres sentiments elle ne partageait pas.

Ses soupirs n'étaient pas pour lui, car pour elle il était

Simplement un frère, mais rien de plus!

L'année suivante M"« Chaworth épousa un homme sous tous les rapports inférieur à Byron, et le poète en apprenant cette nouvelle fut vivement et péniblement ému.

En d805 il alla à l'Université de Cambridge, et un de ses amis intimes dit de lui à cette époque : « Nous vivions retirés et nous faisions peu de connaissances, car il était naturellement réservé, très Téservé, ce que ceux qui ne le connaissaient pas ont pris à tort pour de l'orgueil ».

En 1807 il écrivit : « Le renom poétique n'est pas le comble de mes vœux... Des livres Irançais je préfère le Cid, j'ai lu à mon regret à présent quatre mille romans, y compris Rabelais, Rousseau, etc.... Oh! la misère de ne rien faire, que de faire l'amour, des ennemis et des vers ».

En 1808 il composa cette épitaphe sur son chien, qui indique sa pensée sur l'amitié, que je traduis ainsi :

Quand un homme orgueilleux retourne enfin à la poussière,

D'un renom bien peu connu, mais d'une naissance fière,

L'art du sculpteur épuise tous les ornements du deuil

Et l'urne raconte qui repose dans le cercueil.

Lorsque le travail est fini, sur la tombe on peut lire

Non ce qu'il fut, mais plutôt ce qu'il aurait pu produire.

Mais le pauvre chien, dans la vie l'ami le plus tendre,

Le premier à l'accueillir, toujours prêt à le défendre,

Dont le cœur sincère appartient encore à son cher maître,

Qui travaille, lutte, vit, respire pour ce seul être,

Tombe sans honneur, et sa valeur n'est pas remarquée. ' L'âme qu'il avait sur terre au ciel lui est refusée.

Mais l'homme, ce vain insecte, espère être pardonné,

Et un ciel pour lui seul est toujours par lui réclamé.

Faible homme! qui n'es sur terre que pour un temps voulu,

Par l'esclavage avili, par le pouvoir corrompu,

Quiconque te connaît doit te laisser avec nausée,

0 toi, masse dégradante de poussière animée !

Ton amour est luxure, ton amitié fourberie.

Ton sourire est hypocrisie, et tes mots tromperie,

Vil de nature, anobli par ce seul nom qu'on affronte,

Toute brute comme toi te ferait rougir de honte.

Toi qui, par hasard, vois cette urne entourée de fleurs,

Passe vite, elle n'honore nul digne de tes pleurs.

Ces pierres s'élèvent, marquant le tombeau d'un ami :

Hélas! je n'en eus jamais qu'un, et il repose ici. Cependant il aimait bien le poète Moore, son biographe et il lui adressa ces charmants vers :