A THOMAS MOORE

Mon bateau est à sec sur le rivage, Mon vaisseau se balance sur la mer ; Mais, Moore, avant de quitter cette plage. Je bois deux fois à ta santé, mon cher ! Pour ceux qui m'aiment, je pousse un soupir, A ceux qui me haïssent, je souris ; Si le ciel sur moi vient à se couvrir. Mon cœur, Tom, à chaque sort est acquis. Quoique autour de moi l'Océan rugisse,

LARMES ET SOUUIRES ^^-'

Pourtant encore il me supportera,

Qu'un désert vide autour de moi surgisse,

Des puits à gagner se trouveront là.

Si du puits c'était la goutte dernière,

Sur le bord poussant mon dernier soupir,

Avant que mon âme s'envole, fière,

A toi je boirais, avant de mourir.

De cette eau, comme du vin que je tiens,

La libation que je ferais, ma foi.

Serait; Que paix soit aux tiens et aux miens.

Et bonne santé, Tom Moore, pour toi ! »

A la fin de 1806 il avait déjà publié son premier volume de poèmes, ses Heures de paresse,

dont je donne ici la traduction de la pièce intitulée : Ah ! que ne suis-je un enfant insouciant,

un des poèmes de Byroo qui furent si sévèrement condamnés par lord Brougham dans la Revue

d'Edimbourg :

Pourquoi ne suis-je pas un enfant insouciant,

Habitant ma caverne en la roche élevée !

A travers le désert je voudrais être errant,

Ou bondir sur la vague à la couleur foncée;

Car le faste encombrant de notre orgueil saxon

Ne contente jamais 1 ame libre qui passe,

Aimant les monts neigeux, qui donnent le frisson,

En cherchant les rochers où la mer roule basse,

0 Fortune, reprends ces terres cultivées,

Reprends ce nom au son si splendide aujourd'hui.

Car je hais le contact des mains basses, glacées.

Comme je hais les serfs s'abaissant devant lui ;

Place-moi sur les rocs que j'aime escalader,

De l'Océan grondant, au bruit parfois sauvage,

Je ne veux que ceci, je veux encore errer

Dans les lieux que j'ai vus, dont je revois l'image.

Peu nombreux sont mes ans, je sens déjà pourtant

Que ce monde est mauvais, que je ne peux le suivre ;

Pourquoi ce voile noir cache-t-il à présent

L'heure où l'homme mortel devra cesser de vivre ?

Jadis je m'enivrais d'un rêve très subtil.

De scènes d'un bonheur infini, si suave.

0 Vérité! pourquoi ton dur rayon m'a-t-il

Réveillé dans ce monde où je suis une épave ?

Car j'aimais, mais tous ceux que j'aimais m ont quitté;

J'eus de nombreux amis, ils ont quitté la vie.

Combien le cœur meurtri se sent trop délaissé,

Quand les espoirs sont morts, et que l'on vous oublie I

Quoique le gai convive en un joyeux festin

Ne pense pour l'instant au mal qui le dévore ;

Si le plaisir émeut le cœur plein de chagrin,

L'âme désabusée est solitaire encore.

Ah ! quel ennui d'entendre ici la voix de ceux

Que le rang, le hasard, ou parfois la richesse

Ont rendu pour un soir, bien qu'amis très douteux.

Des compagnons si gais de l'heure d'allégresse !

Oh ! donne- moi plutôt quelques amis d'esprit.

Dont l'amitié pour moi sera longtemps la même,

Et je fuirai bientôt ces êtres de minuit.

Dont le bonheur bruyant pour moi n'est qu'un blasphème .

Quant à toi, belle femme, au cœur nous captivant,

Mon espoir et ma foi, toi, ma consolatrice,

Combien mon cœur battra froidement à présent,

Quand ton sourire ardent lassera mon caprice.

526 LlRMîS ET SOCRIRES

Et sans m^mc un soupif, oui, j'abandonnerais

Ce monde trop rempli de douleur âpre et traître,

Pour gagner cette paix et ce repos si frais,

Que la vertu connaît, ou bien semble connaître.

Des repaires de l'homme, ah ! je voudrais m'enfuir.

Éviter, sans haïr, la froide race humaine ;

Dans un morne vallon mon cœur voudrait gémir, •

La tristesse, en ce val, convient au cœur sans haine ;

Que je voudrais avoir les ailes amoureuses

Portant la tourterelle à son nid doux et chaud,

Car je fendrais du ciel les voûtes bienheureuses,

Pour goûter le repos, en m'envolant là-haut. Cette pièce dépeint avec une grande force et une beauté étonnante les sentiments de Byron sur la vie à cette époque.

En 1808 parut l'infâme et injuste critique sur Byron, par lord Brougham », dont j'ai traduit les fragments qui suivent.

« La poésie du jeune lord appartient à la classe que ni les dieux ni les hommes, dit-on, ne se permettent; ses effusions sont dispersées sur un niveau mort et ne peuvent plus surmonter ou tomber au-dessous de ce niveau que si elles étaient autant d'eau stagnante... Notre désir est de lui conseiller d'abandonner dorénavant la poésie (!!!)... Avec celte vue nous devons demander permission sérieusement de l'assurer que simplement de rimer la dernière syllabe même quand accompagnée par un certain nombre de pieds quoique (ce qui n'arrive pas toujours) ces pieds scanderaient régulièrement et auraient tous été comptés exactement sur les doigts, ce n'est pas tout l'art de la poésie. Nous le supplierons de croire qu'une certaine portion de gaieté, un peu d'imagination sont nécessaires pour constituer un poème et qu'un poème dans ce jour actuel, pour être lu, doit contenir au moins une pensée ou être dans un faible degré différent des idées d'auteurs plus anciens, ou dites d'une autre manière. » Brougham alors a cité soigneusement les plus faibles vers dans la collection commençant « Ombres du soir, adieu! votre descendant s'en allant » et dit : « Maintenant nous soutenons qu'il n'y a rien de mieux que ces stances dans le compas entier du volume du noble mineur. Il (Byron) n'attend point de profit de la publication, et soit qu'il réussisse, ou non, il est dans le plus haut degré improbable de sa situation et de ses occupations pour l'avenir qu'il condescendrait encore à devenir auteur. En conséquence, prenons ce que nous pouvons avoir et soyons reconnaissants. Quel droit avons-nous, pauvres diables, d'être difficiles ^ ! »

' Le même qui demanda à être naturalisé Français tout en restant Anglais ! Byron attribua cette critique à Jeffrey, rédacteur en chef, aussi l'attaque principale de sa réponse est-elle dirigée sur ce dernier.

* Pourquoi Brougham ne les laissait-il pas échouer, s'il croyait à tort que Byron n'était pas un vrai barde, et pourquoi lacérer le cœur du jeune poète avec une telle avalanche de fiel? Le fait est que Brougham, qui était un homme matérialiste et froid par excellence, était aussi incapable de juger de la poésie qu'un peintre en bâtiments de juger un tableau de Raphaël. Les livres de Brougham sont presque oubliés et se vendent à vil prix, et il fut un des hommes les plus détestés qui aient jamais existé. Lui qui osait critiquer Byron, de cette façon, a même fait publier une traduction de Voltaire comme une œuvre originale par lui-même, ce qui est, comme dit Hayvyard, un vol littéraire pour lequel sa mémoire doit être sévèrement flétrie. Le fait est qu'il y a de charmants vers dans les Heures de paresse, quoique Brougham fût trop bête ou trop malin pour les citer, comme le charmant échantillon tiré de ce volume : «Ah ! que ne suis-je un enfant insouciant», dont je viens de donner ma traduction. La criticaille a fait taire bien des poètes, entre autres le fameux Keats qui mourut des suites d'un article paru dans le fameux (ou infâme?) Quarterly Review.

Si Brougham avait réussi à imposer silence à Byron, un milliard n'aurait pas payé la perte que le monde aurait faite, et si Brougham dans ce cas avait été rompu sur la roue, il n'aurait guère été sufiBsamment puni. L'Angleterre n'a même pas tenu aux cendres de Brougham, qui restent à Cannes.

Si Victor Hugo avait composé tous les ouvrages qu'il a faits jusqu'à ce jour et qu'il eût publié le moins bon ; que celui-ci eût été condamné par un critique français, qu'il eût brûlé les autres en conséquence et qu'il fût mort de chagrin, et que dans l'autre monde les âmes des morts pussent reparaître sur terre comme les spiritualistes prétendent, et révéler tout le mal que ce critique avait fait à la nation française, je crois qu'on condamnerait ce dernier à la punition la plus horrible, c'est de lire jour et nuit jusqu'à sa mort ses propres écrits.

Jeffrey, quoique parfois trop sévère comme critique, était un charmant écrivain, et je donne ce qui suit pour démontrer que les critiques souffrent quelquefois les angoisses qu'ils infligent.

« C'est le savoir qui détruit l'enthousiasme et crée ce froid et sombre esprit de dépréciation et de dérision qui venge sur celui qu'il possède les angoisses qu'il inflige à celui sur lequel il est exercé I »

Leur fiel rejaillit sur eux comme un amer arrière goût. M"« Martineau dit de Brougham : « Il ne faisait point de secret d'être l'homme le plus misérable sur la terre. Pas une pièce de son costuma

Cette revue maligne a touché Byron au vif, et il y répondit dans sa fameuse satire Bardes anglais et critiqueurs écossais, qui est la plus puissante attaque qui ait jamais été lancée contre ces guêpes littéraires, les critiques, depuis que le monde est créé, et ces derniers se courbèrent comme des chiens fouettés sous le coup.et n'osèrent plus dén igrer son talent éclatant et merveilleux.

Voici ma traduction de la partie la plus mordante de ce poème :