MON HOMMAGE A BYRON

Immortel Byron, qui en tendres mots me révélas

Les énigmes dont mon âme avait une telle faim,

En fier souverain entre les bardes tu te mêlas.

Sondant les notes du triste clavier du cœur humain.

Lamartine a dit, devant toi s'étant agenouillé :

Combien « j'aime de tes concerts la sauvage harmonie,

Roi des chants immortels », qui n'es pas encor dépouillé

De cette couronne impériale de la poésie.

Que de centaines de tes vers si touchants je connais,

Gravés dans ma mémoire, encor beaucoup plus dans mon cœur .

En mourant, si nul ne rend les pleurs que je te donnais,

Tes stances me seront comme du ciel une lueur.

Hélas ! n'as-tu pas payé trop cher ta suprématie ?

Par un baptême de pleurs, exil, mort prématurée ;

J'ai le poète bon vivant en grande antipathie

Par qui la seule sympathie factice est versée.

« Personne ne m'aime », ta plume à vingt ans écrivait :

« Mais ces épines viennent de l'arbre que j'ai planté ;

» Elles me déchirent, à me saigner l'on arrivait;

» De pensées, mais non des leurs, je me suis occupé. »

Je m'étonne aussi que, de l'idéal désespérant.

Tu te marias sans amour, ou pour gagner des biens ;

Tu dis que ce fut « un grand besoin d'aimer t'enserrant ».

L'hymen nous saisit-il, comme la gourme prend les chiens?

Je veux donc me calmer en pensant aux amours brisés,

Toi-même, Byron, fus malheureux en ton mariage ;

Jeune, beau, poète, de tes maux tous sont avisés

Par tes vers trouvés mouillés de larmes sur chaque page.

Ton a Ilarold » dépassait tout remède anodin et bon.

Sur chaque corde du cœur mortel la main s'est posée,

Comme David de Saùl chassait loin l'âpre démon,

La fièvre de mon cœur par tes chants semble dissipée.

Toute la nature ta poésie appropriait.

Tu la fis vibrer en pure harmonie au cœur humain.

A glaner dans tes vastes champs si quelqu'un se fiait,

Il n'aurait que bien peu d'épis rejetés de ta main.

Sois mon maître, je suis ton esclave reconnaissant,

Car j'ai suivi tes pas, espérant sonder ton grand cœur.

Chaque note de ton luth, en moi un accord naissant,

Montre ton pouvoir magnétique, si plein de douceur. Dans la vie du célèbre poète Hafiz, par sir William Jones, on trouve celte anecdote touchante :

« Après la mort du grand barde persan, quelques individus religieux, d'entre ses compatriotes, protestèi'ent fortement contre l'idée de lui donner le droit de sépulture parmi les fidèles, alléguant pour objection la licence de sa poésie. Après beaucoup de controverses, il fut décidé de laisser la décision à un mode de divination assez commun chez les Perses, qui consistait à ouvrir le livre du poète au hasard et à prendre les premiers vers qu'on y voyait. Il se trouva que c'étaient ceux-ci i;

Ne t'éloigne pas froidement du cercueil du poète, N'arrête pas les pleurs si saints, donnés par la pitié. Car quoiqu'en péché son pauvre corps ici bas empiète, Son âme absoute maintenant s'envole au ciel sacré. Ces vers furent regardés comme un décret divin, les fanatiques ne présentèrent plus

' Traduit de la traduction de sir William Jones.

552 LARMES ET souninES

d'objections, et les restes du barde purent prendre leur sommeil tranquille, près du bosquet doux de ce Mosellay, qu'il avait si souvent célébré dans ses vers ».

Moi, je me permets de faire la même expérience, et je trouve les vers exquis et touchants que voici dans le Childe Harold, de Byron (vers que j'ai traduits) :

ADRESSE d'adieu A L' ANGLETERRE

Je me suis appris d'autres langues, et aux yeux d'un étran^jer Je me suis fait complètement un étranger ; à l'esprit Q ii est lui-même, aucun changement ne peut l'âme déranger. Ce n'est pas difficile à faire, ou à trouver pour un proscrit. Un pays avec ou sans hommes, dont on n'entend pas le bruit. Cependant je naquis où les hommes sont très fiers dans leurs fibres. Non pas sans cause, et dois-je laisser derrière moi interdit Cette île à jamais inviolable des hommes sages et libres, Et m'établir près d'une mer lointaine ? 0 mon cœur, que tu vibres l Peut-être l'aimais-je bien ! S'il fallait plus tard que je laissasse Ma cendre tant méprisée sur un sol qui n'est pas le mien. Mon esprit l'atteindrait, si l'âme du cadavre qui se glace, Désincorporée, peut choisir un sanctuaire, le lien De mon espoir d'être rappelé dans ma race, et mon soutien Est dans la langue de mon grand pays, si trop folles, trop loin, Ces aspirations en leur portée s'inclinent, ah ) combien ? Si mon renom devenait, comme ma fortune m'est témoin. De crue hâtée et la rouille et l'oubli dur, de barrer ont soin. Mon nom tant outragé au dehors du grand temple oij tous les morts Sont honorés par toutes les nations, qu'il en soit donc ainsi, Et que les lauriers splendides doscendent sur d'autres fronts forts, Et que l'épitaphe du grand Spartiate soit sur moi ici : ' « Sparte possède encore beaucoup de fils plus dignes que lui ! »

Maintenant plus de sympathies, je n'en ai non plus besoin, Les épines récoltées sont de l'arbre si rabougri Que j'ai planté, elles m'ont trop déchiré, et je saigne, au loin ; J'aurais dû savoir quel fruit croîtrait de cette graine, en tel coin.

Quel est l'individu ayant un cœur même de la grandeur de celui d'une mite, qui ne serait pas ému aux larmes à la lecture de ces stances plaintives et modestes, qui ne rougit pas avec honte de l'injustice et du mépris avec lesquels ce poète a été traité pendant près d'un siècle, et qui n'espère pas que bientôt ses cendres seront transportées à l'abbaye de Westminster, et qu'un monument digne de son mérite et du pays y serait érigé au plus grand génie poétique qui ait jamais existé sur la terre.

Hors d'Espagne, on ne connaît que de nom guère aucun autre ouvrage de la littérature espagnole que l'immortel Don Quichotte ; hors du Portugal, on ne connaît que la Lusiade, du poète Camoëns; encore on ne la lit jamais, cependant ce poème suflit pour qu'on ne refuse pas au Portugal une littérature.

Si un autre conquérant pouvait arriver à détruire toute la littérature anglaise, comme un calife a fait de la célèbre bibliothèque d'Alexandrie, et qu'une copie des œuvres de Byroa échappât, l'Anglais pourrait dire avec fierté et avec justice : il nous reste dans Byron toute une littérature inimitable *.

Je termine cette esquisse par les paroles vraies, puissantes et sympathiques de George Sand qui ne laissent rien à désirer:

«... Byron est le plus instinctivement religieux des poètes. Je ne pense pas que le fantastique ait jamais été et puisse jamais être traité avec cette supériorité. N'est-ce pas le plus

• M. Filon dit fort bien dans son Histoire de la littérature anglaise: «... Où donc est le grand poète?! Nous répondons: Dans le sentiment et l'expression du beau. A cet égard, jamais poète n'a été doué comme Byron. Ainsi le génie de Byron, vaste et orageux comme la mer elle-même, lutte de grandeur avec ce quii y a de plus grand sous le ciel et touche parfois les extrêmes limites du sentiment humain. C'est par là qu'il mérite de s'asseoir dans le groupe sacré que forment à part des autres hommes : Eschyle, Dante, Shakespeare.

Dans le même ordre d'idées, Sainte-Beuve dit fort excellemment : « Pour ne pas abuser des termes, Byron, Milton, Findare, restent seuls les vraiment grands poètes. »

LARMKS ET SOURIRES

vraiment inspiré des poètes? N'est-ce pas parmi eux le plus noble disciple de l'idéal ? A toi, Byron, prophète désolé, poète plus déchiré que Job et plus inspiré que Jérémie, les peuples de toutes les nations ouvriront le Panthéon des libérateurs de la pensée et des amants de l'idéal. »

Ni la mère, ni la sœur, ni le tuteur de Byron n'assistèrent au bal donné à Newstead à l'occasion de la majorité de Byron, et il avait le droit de penser qu'il n'avait d'autre ami que son chien Boatswain.

Moore dit : « J'ai vraiment connu peu de personnes qui aient subi davantage les charmes de la simple musique que B}Ton. Très fréquemment je lui ai vu les larmes aux yeux pendant qu'il écoutait les Mélodies Irlandaises (de Moore).

— « Personne, dit Byron, excepté vous (Hodgson) ne m'a écrit depuis mon départ d'Angleterre (plus d'un an) ! »

Byron dit : « Sûrement les Romains faisaient bien d'enterrer leurs morts »

Dans une autre lettre il dit : « J'écris je ne sais quoi, simplement pour changer le cours de mes idées. »