PAU OMAR KHA^TAM

GRAND POÈTE ET ASTRONOME (xii« siècle)

De la célèbre traduction anglaixe de Fitzgerald par Sir Tollemache Sinclair.

Nous ne vivons que pendant un bref jour ou deux,

Et tout ce que nous gagnons est douleur et peine

(Le problème de la vie est bien épineux !)

Et navrés de regrets, ah ! la mort nous entraîne.

IMon aimée ! oli ! remplis le verre qui enlève

Les regrets du passé, la peur du jour, mal sûr.

Demain ! je serai demain sans vie et sans sève,

Moi-même, avec les sept raille ans d'hier, ah ! c'est dur 1

Car quelques-uns que nous aimâmes, les plus chers,

Que dans sa vendange l'âpre temps a pressés.

Ont bu leur coupe, un peu plus tôt, leurs maux amers,

Et maintenant dorment, dans le tombeau couchés.

Nous qui sommes gais à présent dans cette place

(Qu'ils quittèrent au temps des fleurs, oh ! dur penser!}

Nous devons dans un lit de terre, triste impasse,

Descendre, et laisser à d'autres notre foyer.

Jouissons donc des jours qui nous restent encor,

Avant de mourir, de retourner en poussière,

Cendre parmi cendie, et là reposer, sans or,

Sans vins, sans chants, sans chanteurs : dis une prière l

En haut était la porte dont la clef se cache.

Là le voile à travers lequel on ne peut voir.

On cherche à dire sur nous des mots, vaine tâche,

Puis on ne parle plus de nous, matin ni soir.

En cette vie, je ne dois boire de vin.

Par peur d'un arrêt basé sur la foi point tendre,

Ni leurré par l'appât d'un breuvage divin.

Inutile pour moi quand tôt je serai cendre !

0 Toi, qui par des guets-apens viens me leurrer,

Me diriges dans la route où par ta loi j'erre,

Yeux-tu des péchés prédestinés me tenter?

Puis me frapper pour ma chute, loi si peu claire ?

Pour ceux qui d'Aujourd'hui se préparent leur vie.

Et ceux qui après Demain voient au delà.

Un prêtre de la Tour d'Obscurité s'écrie :

— « Fous ! votre récompense n'est ici ni là ! » Menace d'Enfer ! Empire du Paradis !

Un seul fait est certain, que tôt la vie échappe, Un fait seul est certain, le reste est fable ou pis ; La fleur qui s'ouvre, hélas I bientôt la mort la frappe. Quand j'étais très jeune, j'entendis, bien avide. Docteurs et Saints ; on fit maint discours de bon gré Sur ce sujet, et sur d'autres, mais sans un guide, Je suis sorti par la porte où j'étais entré. Ah I tous les Saints et Sages, qui bien trop discutent Des deux mondes si savamment, sont enterrés

(Comme de bien sots Prophètes, tous les rebutent), Sont perdus, leurs bouches de poussière ont assez.

Je semais jadis les graines de la Sagesse,

Et ma main travaillait pour les faire germer.

Mais voici ma seule moisson de toute espèce,

Je vais comme l'eau, comme un vent je dois errer.

Chante-moi de beaux chants au pré vert, sous la branche,

Un pot de vin, du pain, et toi, mon bien exquis.

Chantant gaîment près de moi, dont le cœur s'épanche,

Oh ! le Désert serait alors un Paradis.

Nous ne sommes autre chose qu'un rang mouvant.

Des ombres magiques, des corps qui vont et viennent.

Tenus en rond près du vif soleil, si puissant,

Par le Grand-Maître du Spectacle, ils se soutiennent.

Derrière le voile serons, vous et moi-même. (Oh! quel temps infini le monde durera !) Nul n*a souci de nos peines, du mal extrême, Pas plus que la mer pour un caillou jeté là.

Quoi ! d'un pauvre Rien dénué de tout penser, Une Chose qui contre Son Joug se révolte, Défendre le Plaisir, sous peine d'amener Le Châtiment Éternel, ah ! dure récolte !

Quoi ! par l'homme tout seul se faire repayer En or pour ce qu'il lui prétait, cuivre exécrable, Plaider pour la dette qu'il n'a pu contracter. Et ne peut payer, oh ! quel métier méprisable !

Le doigt mouvant écrit, et puis, sans faire signe Tu parais, Ta Piété ne peut, ni Ton Esprit, Le faire retourner, pour barrer une ligne, Vos pleurs ne peuvent enlever un mot d'écrit.

Toi, qui nous as mal créés avec de l'argile. Et même au Paradis inventas le Serpent, Pour tous les péchés dont le visage débile Est noirci, donne et accepte un pardon clément 1

Comme sous l'ombre du jour qui va s'en aller, La faim provenant d'un jeûne souvent m'opprime, Encore en dedans de la maison du Potier, J'étais parmi des corps d'argile, point victime.

Puis une Forme dit : « Un homme furieux même Ne briserait la coupe en laquelle il buvait. Et Celui qui de Sa main fit ce vase blême, Pour sûr, dans sa colère, ne le détruirait. »

Après un court silence, avec peine, un second (Quelque pot très mal fait, d'une forme très laide) : — « Ils me raillent, dit-il, car je ne suis pas rond, La main du Potier tremblait-elle, un peu trop raide ? »

Avant qu'il soit trop tard, si l'Ange de son aile Rayait mes torts du Registre fatal du Sort, Ou bien enregistrait, par pitié, dans son zèle. Tous mes pauvres mérites, ô ciel I quel confort !

Ange ! ah ! si nous pouvions avec soin conspirer, Pour détrôner sans peur ce bien mauvais système, Nous le découperions en morceaux, sans cesser. Pour le refaire au goût de chacun, quel beau thème !

Inxomixata

(Par Mariano Fortuny de Madrago, célèbre peinlre espagnol)