LA TOMBE DE HOOD
Qu'il s'élève de magnifiques mausolées ! Autels de marbre, et voûtes de granit affluent Vers les cieux purs, de louanges bien blasonnées, Qui tous délits terrestres et fautes excluent !
Qui donc repose là sous ce tombeau splendide Qui se montre si loin, si haut, vers le ciel pur ? Le ver ne mangerait d'une manière avide Un dormeur reposant protégé par ce mur.
Regarde cet autre édifice si pompeux; En gloire ciselé, si plein d'ostentation. Viens, ô fossoyeur, laisse tes travaux nombreux, Et réponds-moi tout de suite à chaque question.
Ainsi l'un contient celui qui jadis gardait Dressés et torturés tant de coûteux chevaux ; Grand héros de cirque, nul ne le surpassait. L'ambition se nourrit de mérites bien faux.
L'autre tombeau protège le dernier repos D'un docteur connu par ses ruses de jongleur ; Quand ce fier temple s'est élevé sur ses os, Esculape a dû bien rire de ce docteur.
Vois ce pauvre tombeau dans cet endroit si noir ? Mais, ô vieux fossoyeur, où puis-je trouver, dis, La tombe de celui que je ne puis plus voir. N'est-elle pas là, ou suis-je aveugle, ou bien pis ?
Je veux dire celle de Hood, l'homme qui fit Les vers du Chant de la Chemise, doux penser ! Laisse ta bêche, tu connais ce chant bénit Son tombeau si délaissé, viens nous le montrer. Quoi ! es-tu donc là. Hood, sans rien qui te révèle? Sans une pierre, sans un mot qui t'illumine ! Le vrai génie ne laisse-t-il d'étincelle Pour indiquer la cendre qui fut si divine ?
Ah ! l'étranger doit-il en t'honorant dans l'ombre, En examinant de près chaque mausolée, Quand il s'arrête à ton humble demeure sombre, Ne voir qu'un monticule de tourbe foulée ?
En est-il donc ainsi ? Alors il faut déduire
Que l'Angleterre est bien trop pauvre pour payer
Une pierre où la postérité pourra lire
Le nom de son doux et cher Poète-Héritier.
Décorons donc les murailles de nos cités
De bustes de sénateurs et de généraux.
De gracieux plis de toge et de lauriers sculptés
Que le marbre devienne robes et joyaux.
Mais le « pauvre Hood », ce cher poète et vrai prêtre,
Qui chante tous les maux qu'on souffre des méchants.
Qui enseigne au monde la règle de son Maître,
N'a pas même de statue pour ses chants !
Donnez-lui le sol sous sa tête seulement. Donnez-lui une tombe, tombe obscure, austère. Dans la vie il gagna son pain bien chèrement. Dans la mort ne vaut-il pas une simple pierre ?
Peut-être pensons-nous justement que celui Qui répand l'idée de Dieu sur d'humbles choses Peut s'envoler haut en son souvenir béni, Supporté par ses fortes ailes demi-closes !
Notre Shakspeare on peut souvent le rencontrer A l'intérieur d'un théâtre sous l'étroit porche ; Mais toi, Hood, ton âme ne doit se tourmenter, Mais peut élever haut ton immortelle torche !
« Pauvre Hood », pour qui tout un grand peuple entrelace Les fleurs nées du cœur qui ne meurent, — vrais dons ! « Pauvre Hood », pour qui un doux Requiem se trace En soupirs humains poussés en tristes frissons,
Laisse le lit du Dompteur être connu tel
Par le riche mausolée qui l'autel semble,
Donne à tout charlatan son vain trône charnel,
Leurs faits sont-ils plus dignes que les tiens ensemble ?
Laisse ton âme dormir sereine, en sachant Que tous adorent ton beau Chant de la Chemise, Qu'ils rendent hommage à un tas sans nom, sans chant, ' Et qu'ils disent tendrement « Cher Hood p, l'âme soumise 1
