COGNAC, BREUVAGE DIVIN

Traduit par Sir Toilemache Sinclair.

0 cognac, o toi breuvage divin !

Pourquoi serions-nous troublés par des fous

Avec leur sotte louange du vin,

Tant que nous t'avons souvent devant nous ?

Ne serait-ce pas un sujet de honte

Quand nous allons si gaîment te porter

A nos lèvres de flamme (une œuvre prompte ! )

Si nous ne pouvions parfois te chanter? CHceuR : 0 cognac

Par les Grecs et les Romains fut chanté

Le vin Chian comme le Falernien ; <

Aucun luth ne s'est-il donc accordé

A ta louange, divin Saintongien ?

Laisse tout vrai fils de la belle Fiance,

Beau buveur et gai fumeur de tabac.

Dire au monde, dans sa reconnaissance,

Qu'il doit tout à son délicieux cognac. CHOEUR : 0 cognac

Et si Anacréon, en une orgie,

Lui, du vin charmant le meilleur poète,

Avait goûté notre chère eau-de-vie, Il vivrait encor pour lui faire fête ; Comme au meilleur breuvage alors connu.

Au vin seul il fut toujours favorable ; Si du fameux cognac il avait bu.

Il eût jeté le vin de suite au diable.

CHOEUR : 0 cognac

Comme les yeux d'une beauté brillante.

Quand ne les voile nul malheur fâcheux, Comme le soupir d'une femme aimante, Quand l'inspire l'amour jeune et fougueux, Je te bois, mon breuvage favori, Toi qui donnes le bonheur sans griser; Les gouttes que je bois, toujours ravi. Semblent à mes lèvres comme un baiser, CHOEUR : 0 cognac

Si mes chants qui sont toujours familiers Pouvaient chanter moitié de tes vertus, Tout un bosquet de bachiques lauriers Couronnerait mon front troublé de jus.

Que ton immortel nom soit adoré Par l'être qui tes charmes a décrit * Dans ce doux mot qui paraît inspiré.

Quand il- t'appela le meilleur esprit.

GHœuR : 0 cognac

Qu'il soit en tous pays vite envoyé!

La vie serait sans aucun plaisir Si nous n'avions en ce monde trouvé Ce don suprême pour nous rafraîchir ; Quand de la Mort, ce terrible tyran.

Sur l'Achéron tu passeras le bac, Qu'à ton dernier soupir, avec élan.

Tu murmures : Cognac ! Cognac ! Cognac !

CHCEUR : 0 cognac

50 LARMES ET SOLIIIUES

LE POÈTE

Par Sir Tollemache Sinclair.

Les chants du poète au monde sont souvent discordants; Ils ressemblent à un langage chéri oublié, Comme ces mots tombant, avec des accents si moixiants Sur Saint Paul, au septième ciel, où il était allé. Le confort dans la maladie et même en la douleur Que les chants du poète causent au point qu'ils guérissent. Si nous avions à le mettre, comme un peintre, en couleur, On verrait que devant lui les meilleurs tableaux pâlissent. Même par ses propres larmes sa vie est cimentée, Pour les maux de cette terre un elixir il prépare, Il soupire ses doux adieux à la brise hantée De parfums délicieux dont son cœur bien aimant s'empare. Les vers des mauvais poètes sont de riens encombrés; De fauteuils dorés, ils émettent leurs chants, quel malheur! Seuls les mots venant du cœur dans les beaux vers sont nombres 1 Tous les vrais bardes ont eu leur baptême de douleur. Si le battement du pouls du poète était compté, Si le nombre de ses pulsations pouvait être dit, Plus haut que celles d'un esclave de l'or ont monté Les joies de sa vie, avant qu'il ne rende l'esprit. Auprès de ses sourires ses larmes on trouvera; Sa joie trouve dans la peine son accord sacré. Sa vive sympathie une injustice éprouvera. Par son âme ardente le tort est toujours abhorré. Comme le soleil, après les pluies d'avril luisant, Son éclatant sourire des larmes sèche le jet; D'entre les nues, comme ce soleil si séduisant, A travers ses larmes, son joyeux sourire paraît. Sur les vérités nouvelles le poète rumine. S'il n'atteint pas son but, il montre à d'autres le chemin; Les sombres abîmes de l'esprit sa muse illumine, Quand vaincu par la lutte, il trouve un sauf retour enfin. Schiller a dit : « Quand entre tous le monde fut divisé, Au malheureux poète aucune part on ne laissa ; Pour expier ce tort, dont il fut trop tard avisé, Jupiter jura que dans l'Olympe il habitera. » L'amour de la vérité de lui s'est accaparé. Et comme un oiseau captif, il s'afflige dans sa cage; Aucun mal de son esprit ne s'est jamais emparé. Son âme ressent les douleurs dont il remplit sa page. Pour le monde, les chants du poète sont répulsifs. Plus obscurs que la langue chinoise, barbare et rude; Beaucoup d'hommes sont froids, leurs cœurs ne sont pas impul- Le burlesque seulement plaît à leur genre d'étude. [sifs,

La carrière de poète semble un apprentissage, Ses couleurs sont trop vives, chaque image trop hardie; Comme un soldat blessé, la mort peinte sur le visage. Il lutte, hélas ! jusqu'au moment où sa vie est partie. Le poète n'est pas aimé, mais est toujours haï, La fortune dans ce monde n'est jamais sa compagne; L'homme est en général par ses poèmes ébahi, Et préfère l'absinthe de la vie à son champagne. Le chant mélodieux du vrai poète, en le récitant. D'un tendre accueil, d'une vive sympathie a besoin ;

Récité d'un ton vif, il touche le cœur palpitant,

Triste, quand il est grogné par des critiques sans soin. .!.'

Le monde dédaigneux aime mieux le genre objectif,

Le barde aime le subjectif mieux qu'une vaine pompe ;

Son esprit est souvent mélancolique et subjectif.

Il a de bonnes intentions, même quand il se trompe.

Trois fois heureux du poète le ton parfois charmant.

Qui comme un trouvère enivre le cœur de chants bien chers,

Ou comme Moore maint vieil air de mots nouveaux armant,

Tire de tout bon cœur des pleurs qui ne sont pas amers.

Ma harpe est de cette espèce qu'on appelle éolienne :

Elle joue uniquemen quand la brise la courtise.

Elle est aussi sauvage qu'une chanson tyrolienne.

De ressembler à un caméléon elle s'avise.

Car le vers n'est pas la langue commune des mortels :

Il ressemble à ce vin rare, exquis, que nous présentons

Quand nous recevons les grands poètes, ces immortels :

« Ne jette pas tes perles aux pourceaux » ; garde tes dons.

11 ressemble à une langue qu'on aurait entendue

Peut-être dans une autre planète très éloignée.

Au présage futur d'une âme du ciel descendue,

Plus noble, plus heureuse maintenant, et plus soignée.

La pauvre prose de ce monde plus tard paraîtra

Un langage vulgaire et même bien commun au ciel,

Et plus d'un poème, en pensée bien fécond, naîtra,

Formant la langue purifiée des hommes sans fiel.

Le barde développe en vers ses idées ardentes,

Soupape de sûreté de la tempête de l'âme ;

Si ses plaintes étaient moins pressées, même tardantes,

Son cœur trop expansif éclaterait bientôt en flamme.

Il ne manqua son idéal, hélas ! que trop souvent.

Mais il atteint parfois une belle idée non vue ;

Il sonde l'abîme du cœur d'un effort émouvant,

Dans l'océan de larmes, il trouve une place émue.

« Jette sur les eaux, comme ton pain » tes rimes brûlantes,

« Elles reviendront longtemps après », jamais ne l'oublie;

Quand couché dans la tombe, par les Parques annulantes.

Tes mots rappelés pourront gagner quelque sympathie.

Maintes grandes pensées du barde avec lui périssent, Les vues du ciel de près il peut rarement dépeindre, Car les extases célestes que nos âmes chérissent, La langue des hommes en mots choisis ne peut les peindre. Tout meurt de ce que faire sans le Temps on a osé. Rarement survit l'ouvrage auquel le mérite est dû. Quand mort, et dans le silence de la tombe posé, Que vaut après la mort un laurier gagné ou perdu !