ÎI1. — MONIQUE ET AUGUSTIN

Monique et Augustin.

Il y avait, une fois, une ville, petite encore, mais capitale d’un grand pays.

Et dans cette ville se trouvait un archevêché ; et dans cet archevêché demeuraient quatre chanoines dont les années additionnées atteignaient le chiffre de trois cent trente. Leur cœur, cependant, avait gardé la chaleur de la jeunesse.

L’un d’eux, le plus âgé, protonotaire, grand vicaire, curé, était très pauvre. Nous lui reprochâmes, un jour, de porter un manteau râpé peu digne de son rang ; il nous avoua qu’il ne pouvait en acheter un neuf. Les indigents l’assiégeaient comme les mouches font le sucre et le tenaient à leur merci.

Lorsqu’on célébra ses noces d’or sacerdotales, ses amis (tout le monde) lui offrirent un beau manteau de castor et une bourse de cinq mille piastres. Il garda le manteau, mais, le même soir, la bourse se trouva vide. La charité, comme le cancer, est un mal incurable.

Or, dans cette paroisse vivait une de ces femmes innombrables dont la patronne s’appelle Notre-Dame des Sept Douleurs. Depuis longtemps Dieu qui l’aimait l’avait sevrée des joies d’ici-bas ; depuis longtemps ses yeux pleuraient, son cœur saignait.

Un jour,- se trouvant à bout de forces, elle vint se ravitailler, qu’on nous pardonne le mot, auprès de son curé. Son histoire ne le surprit point ; il la connaissait pour l’avoir ouïe fréquemment.

Le prodigue avait quitté la maison paternelle et traversé les lignes. Pendant quelques années, la mère n’avait pas tout à fait perdu sa trace. Des Canadiens vivants, rentrés au foyer, lui donnaient de ses nouvelles, assez mauvaises d’ailleurs ; puis un silence de mort se fit autour de lui. Tous les jours elle priait, tous les jours elle communiait pour la conversion de son fils.

Et voici que, depuis quelques jours, de noirs pressentiments l’assiégeaient. Cet enfant, cause de ses larmes, allait mourir. Elle n’en pouvait douter. Comment mourrait-il, en quel état paraîtra-t-il devant Dieu ? Elle consentait bien à le perdre sur la terre ; n’était-il pas déjà perdu ? Mais à la condition de le retrouver au ciel.

Devant une telle douleur le prêtre invoqua le secours d’En-Haut. 11 pacifia et rassura ce cœur endolori.

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W Canada tlércîqüè,

— « Non, Madame, affirma-t-il, votre fils ne périra point. Dieu aura pitié de lui et de vous. Continuez de prier, soyez sans crainte. »

La foi profonde, cette foi qui transporte les montagnes et que nos mères conservent au fond de l’âme comme un précieux trésor, ne permit pas à celle-ci de douter des consolations du pasteur. Elle rentra dans sa maison consolée.

Quelques semaines s’étaient écoulées depuis cet entretien lorsque, un soir entre dix et onze heures, un étranger vint frapper à la porte de l’Archevêché. C’était un homme jeune encore, vêtu comme un voyageur.

Le concierge, déjà couché, se leva d’assez mauvaise humeur et ouvrit. Sa consigne, à cause des appels aux malades, lui fait un devoir d’ouvrir toujours lorsqu’on sonne.

— « Que désirez-vous ? » demanda-t-il brusquement à l’étranger.

- — « Je veux voir Monsieur le Curé.

— « Y pensez -vous ? Monseigneur est couché. Vous reviendrez demain. »

— « J’ai besoin de le voir ce soir. Dites-lui qu’il faut que je le voie. »

Il y avait tant de détresse dans l’attitude et l’appel de l’étranger que le concierge, sans insister davantage, réveilla le bon Monseigneur R...

L’entrevue entre les deux hommes dura longtemps. Lorsque l’étranger s’en alla il parut au portier transfiguré.

Le lendemain matin, un messager de l’une des hôtelleries de la rue Murray , dont la clientèle exclusive se compose de gens de chantiers, se présenta à l’Archevêché, demandant un prêtre. 11 s’agissait d’un voyageur arrivé de la veille et trouvé mort dans son lit.

Le prêtre fut mis en présence d’un homme dont la mort remontait déjà à quelques heures. Entre ses doigts crispés se trouvait un billet de confession signé de la veille par Mgr R...

On avertit au hasard la pauvre femme que vous devinez. Elle reconnut aussitôt son enfant prodigue ; nouvelle Monique et nouvel Augustin.

« Ah ! je savais bien que le fils de tant de larmes ne pouvait périr ! »

A quelque chose malheur est bon.

Le Révérend Père Michel, chanoine d’Ottawa, dont nous avons naguère écrit la vie, nous eût raconté volontiers maintes anecdotes savoureuses