A LA MÊME

N'est-ce pas que la vie est triste Et que les destins sont méchants?

Et, qu'hormis la douceur des chants, Hormis nos beaux rêves d'artiste, Ici-bas rien de bon n'existe ?

N'est-ce pas que tout n'est que leurre Aux espoirs qui nous ont charmés, Seuils d'or des paradis fermés.

Amours furtifs qu'emporte l'heure Et qu'éternellement on pleure?

Si la douceur nous est donnée De suivre le même chemin Ensemble, la main dans la main, Et l'âme à l'àme abandonnée, N'accusons pas la destinée !

LA CHANSON DES JOURS. '.Il»