LIVRE TROISIÈME. St

Ne se soulève pas, croyant tout féconder, Aux vents des passions qui le font déborder.

Et si Ton peut de lui dire sans paradoxe.

Qu'ayant eu son solstice, il a son équinoxel

Au sort commun des eaux le grand fleuve constant S'ensevelit enfin dans la mer qui l'attend :

Et nous.... Ici pourtant cesse la ressemblance. Sans doute, comme nous, dans un gouffre il s'élance; Mais ce coureur alors, qui finit de courir.

Ne voit sur le tombeau que sept portes s'ouvrir : Et nous autres humains, qu'à lui l'on assimile, Ce n'est pas sept, hélas 1 que nous avons, mais mille*