LIVRE TROISIÈME

Éteints par le soleil, les éclairs de son œil Veulent, pour s'allumer, la nuit sombre du deuil. Pour s'en faire un écho, l'ardente poésie Doit épurer au feu la voix qu'elle a choisie- Cette voix qui se tait, c'est la plume d'argent, Qu'un cygne laisse fuir, de son aile, en nageant. Blanche, mais inutile, il faut, après la flamme. Que le fer la prépare à recevoir une âme; Et ce n'est rien encor que de la mutiler:

Il faudra la noircir, pour la faire parler.