PRÉFACE XLIX

cuites des races, j'ai eu une vraie joie à percevoir Vâpre harmonie qui s'émane du Crucifié de Keraliès, aussi distincte que, sur les plages à marée basse, Vodeur salée des algues et des goémons.

Et, cette joie, je pense n'être pas seul à la ressentir. C'est un instinct puissant, une loi intime et mystérieuse de notre être, qui nous oblige à nous délecter ainsi dans la possession de choses limitées, concrètes, faciles à embrasser du regard, à tenir dans la main. Le patriotisme en découle peut-être pour une bonne part, et aussi, par voie de conséquence, le roman rustique.

La personnalité humaine dépouillée de toute complication, ramenée aux passions et aux instincts des premiers âges, faisant contraste avec l'extrême raffinement, avec la complexité douloureuse de l'âme moderne ; la fixité traditionnelle de la vie provinciale opposée à la mobilité de la vie cosmopolite : voilà, ce me semble, le dessous, la raison d'être du mouvement littéraire dont la première et décisive étape a été La Mare au Diable, la dernière : Le Crucifié de Keraliès.

L LE CRUGIFlé DE KERALIÈ8

Envisagé à ce point de vue, comme Vexpression d'anités étroites^ d'organismes resserrés et compacts, le roman rustique serait encore une protestation, une réponse tout au moins à ce goût de décomposition à la mode dans certaines écoles contemporaines et dont Vexcuse est peut-être de préparer la naissance de nouveaux et plus larges organismes. Pendant que certains, épris des jolies colorations de la pourriture qui sont comme les fleurs des littératures décadentes, travaillent consciemment ou non à la formation de ce que les initiés appellent Vâme européenne — et qui pourrait bien n'être que Vâme belge, — les petites patries provinciales, plus directement menacées par cette nouvelle invasion de barbares, se sont mises à parler et à chanter pour prouver aux autres et pour se prouver à ellesmêmes qu'elles n'avaient pas renoncé à vivre. Et le mouvement ne fait que s'accroître. Du Nord au Midi, et de l'Est à l'Ouest, poètes, romanciers, folkloristes, archéologues, particularisent à qui mieux mieux. C'est, de toutes parts, sur la province bourgeoise des pianoforte et des académies sommeillantes, un aigre

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réveil de binious, d^emboises et de galoubets, une résurrection et une insurrection des dialectes, des cuisines, des danses nationales.

Au midi, la farandole des cigaliers et des félibres, les bouviers héroïques de Léon Cladel donnant la main aux robustes montagnards de Ferdinand Fabre et les presseurs d'olives de Frédéric Mistral aux mangeurs de châtaignes de Vabbé Roux ; au nord, les buveurs de bière de Charles Deulin et les virgiliennes pastoures de Jules Breton ; au centre, coude à coude avec les fins laboureurs de George Sand, les bergerettes de Gabriel Marc et le rugueux Forestier de Jules de Glouvet ; à Vest, voisinant avec les conscrits nostalgiques et bibliques d'Erckman- Chatrian, les gachenets et les gachenettes en train de cueillir Vaspérule ou la chanterelle dans les sous-bois d'André Theuriet, et les porteuses d'Émaux Bressans, les amoureuses au cœur ingénu qui se mirent dans les poésies transparentes et fluides de Gabriel Vicaire comme dans Veau vierge des fontaines.

A Vouest, Auguste Brizeux, Charles le Goffic.

i4prés Amour Breton et cette délicieuse incarnation de la payse : Marie-Anne, le Crucifié

montre la persistance de cette veine du particularisme provincial. La vie locale et traditionnelle n'a pas encore perdu tout son charme pour les nouvelles générations d'écrivains et d'artistes ; quelques-uns tout au moins, saouls de Vair enfiévré des cénacles et des enfers parisiens, — oh ! Véternel adultère ! — cherchent leur inspiration dans le contact direct ou dans l'évocation de leur petite patrie. Et cette audace ne leur est pas si funeste.

Pour la seconde fois, la Bretagne a porté bonheur à Charles le Goffic. C'est à elle qu'il doit la saveur de ses personnages, à elle encore le naturel, le traditionnisme de son style. Car c'est bien le naturel et quelque chose de plus : l'émotion, qui caractérisent la manière de notre romancier, ou, pour parler plus congrûment, son absence de manière. Traditionniste, il l'est visiblement ; mais pas plus qu'il ne convient. Il n'y a pas trace, chez lui, des cadences ni des symétries des pseudo-classiques, pas plus que des oripeaux jeune-France, de cette défroque fatiguée que le naturalisme a cru rajeunir et qu'il a fini d'user en la tournant à l'envers.