LA FORÊT NOIRE ET LES SOURCES DU DANUBE

Roule de Fribourg à Donaueschingen. — Mœurs et paysages de la forèl Noire. — Le Val - d'Enfer. — La danse du coq. — Les mariages. — Le Romancier de la forêt Noire. — Donaueschingen. — Le parc de Furstenberg. — La source du Danube. — Cours et destinées du Danube.

Le lendemain, vers midi, j'arrêtai au passage le stellwagen de la forêt Noire. On appelle ainsi une grande berline jaune, moitié diligence, moitié omnibus, attelée de quatre chevaux de bonne apparence, desquels le poil luisant et la panse rebondie me faisaient involontairement songer à la maigre échine de nos chevaux de poste. L'attelage est mené par un postillon badois équipé , comme tous ses confrères, d'un chapeau ciré galonné d'argent, d'une trompe de chasse, et principalement d'une veste de drap jaune dont la nuance éclatante ferait chez nous les délices du carnaval.

Nous sortons de Fribourg par une vieille porte

féodale, débris de ses anciens remparts. La munificence des échevins Ta décorée d'une grande fresque qu'on dirait peinte par un réaliste de Técole de Courbet. On y voit un véhicule semblable au nôtre, avec un postillon de même couleur, modérant le galop de quatre rapides coursiers. Que n'en puis-je dire autant des nôtres! Mais la lenteur de leur allure m'explique leur embonpoint. Ils marchent en bêtes dont les santés sont précieuses. Le cocher les regarde faire; de temps en temps il secoue mollement les rênes et prononce un lebenhaftl (vivement!) d'un ton qui en détruit l'effet. Son fouet n'existe que pour l'ornement. C'est un attribut aussi inoffensif dans ses mains que les foudres mythologiques dans les mains d'une allégorie. Il faut s'accommoder de cette façon d'aller; en Allemagne on n'en connaît pas d'autre. Le Français qui passe le Rhin fera bien de laisser sur l'autre rive ses habitudes d'impatience et de vivacité.

Qu'importe après tout? Le ciel est beau, l'air tiède, le paysage intéressant. Nous avons quitté la plaine de Fribourg pour nous engager dans les montagnes. La route suit une large vallée trèsagréable à voir. Partout des blés mûrs , ou des prairies tardives et nouvellement fauchées. Les cerisiers et les noyers donnent de l'ombre. Les premiers n'ont plus de fruits, les autres n'en ont

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pas encore. Quelques sapins annoncent la montagne. Un ruisseau qui nous suit prend des airs de torrent, et ses légères cascades abreuvent les troupeaux rassemblés sur ses bords.

Ce site porte dans la contrée le nom de Paradis. Un Anglais, notre compagnon de route, s'en indignait. Il avait, sur la foi du titre, rêvé tout autre chose. Décidé à s'extasier, il ne trouvait qu'à jouir. « Beau paradis ! » répétait-il en grommelant. Et pourquoi non? Ces lieux ont la fraîcheur, l'harmonie, la grâce. Ils respirent une sérénité délicieuse. Tout y présente une image d'abondance et de prospérité. Que faut -il plus? Une pervenche humide arrachait des larmes à Rousseau. Bernardin de Saint- Pierre , dans une tige de fraisier, admirait un monde. La nature ne se révèle qu'aux âmes tendres , et qui savent la goûter avec simplicité. Aux cerveaux exaltés il faut des machines d'opéra et des feux de Bengale.

Ce paradis a pour issue une gorge étroite. La route s'y enfonce brusquement , et au même instant tout est changé : plus de moissons, plus de vergers, rien que des sapins sur des rocs d'où pendent leurs racines dénudées. On avait le ciel sur la tête, et autour de soi le velours des prairies. On n'a plus qu'une grande ombre projetée par les escarpements de la montagne. Une roche haute, isolée, taillée à pic, pointue comme un

cône, se dresse sur le passage. La route en échancre la base. C'est le Saut-du-Cerf. Il a sa légende; vieille légende et qui court le monde. On la retrouve dans les Pyrénées, dans les Alpes, partout où se répètent les mêmes jeux de la nature. Un cerf poussé par la meute s'élance du haut du rocher. Un chasseur emporté par son cheval suit la même route; miraculeusement préservé, il fonde aux lieux de sa chute une chapelle ou un monastère. Tel est le fonds commun ; c'est là-dessus que l'imagination des peuples travaille, donnant au récit sa couleur plus riante ou plus sombre.

La gorge tout entière s'appelle le Val-ft Enfer.

En 1700, Villars, poursuivi par les Impériaux, n'osa s'y engager. « Je ne suis pas, dit- il, assez diable pour cela. » Il suffirait, en effet, d'une poignée d'hommes, maîtres des hauteurs, pour y écraser une armée ; les meilleurs régiments périraient sous les balles et les quartiers de roc lancés par des mains invisibles. Ce que n'avait point osé Villars, plus diable que lui, Moreau l'exécuta. La belle retraite qui a rendu son nom célèbre s'opéra par le Val-d'Enfer. Les vieillards en ont conservé le souvenir. L'approche de nos colonnes répandit une grande alarme dans la montagne. Les armées de la république n'étaient pas en bonne odeur auprès des peuples ni des rois.

« On creusa, on bêcha dans toutes les caves;