ACTE IV
fols plaisirs commence à couronner ton front de cheveux gris, vingt ans plus tôt qu'une fraîche et joyeuse fille des champs. Tu dors plus mal qu'une souris qu'on obligerait à se nicher dans l'oreille d'un chat; un petit enfant qui fait ses dents, s'il couchait avec toi, gémirait à te voir t'agiter sur ton lit plus que lui-même encore.
La DUCHESSE. — Je suis toujours duchesse d'Amalfi.
BOSOLA. — C'est cela qui coupe tellement ton sommeil; les gloires d'ici-bas, comme des vers luisants, jettent des feux de loin, mais à les regarder de plus près ils n'ont ni chaleur ni clarté.
La Duchesse. — Tu parles franc.
BOSOLA. — Mon métier est de flatter les morts, non les vivants; je suis fossoyeur.
La DUCHESSE. — Es-tu venu élever mon tombeau ?
BOSOLA. — Oui.
La DUCHESSE. — Permets moi de plaisanter un peu. En quoi le veux-tu faire ?
BOSOLA. — Dis-moi plutôt à quelle mode le veux-tu ?
La DUCHESSE. — Eh quoi, avons-nous des caprices sur notre lit de mort ? Nous soucions-nous de modes jusque dans la tombe ?
BOSOLA. — Oui, et fort orgueilleusement. Les statues funéraires des princes ne les représentent plus, comme jadis, gisant dans l'attitude de la prière, mais la main sous la joue, comme s'ils étaient morts du mal de dents; on ne les sculpte plus, les yeux fixés sur les étoiles du firmament, mais comme si leur âme était uniquement tournée vers les choses de ce bas monde, on leur penche la tête de ce côté là.
La DUCHESSE. — Fais moi connaître pleinement la suite de ce funèbre exorde, car ton discours convient bien aux charniers.
204 LA DUCHESSE d'aMALR
BOSOLA. — C'est ce que je vais faire. (Des bourreaux entrent avec un cercueil, des cordes et une cloche.) Voilà le présent des princes, vos frères, et qu'il soit le bienvenu, puisqu'il apporte un dernier bienfait, l'ultime douleur.
La DUCHESSE. — Fais le moi voir, j'ai tant de soumission dans le sang, que je fais des vœux pour que grand bien leur fasse.
BOSOLA. — Ceci est votre dernière salle d'apparat.
CARIOLA. — O ma maîtresse bien-aimée !
La DUCHESSE. — Paix : ceci ne me cause nul effroi.
BosOLA. — Je suis le crieur public qu'on message d'ordinaire aux condamnés, la nuit qui précède leur supplice.
La DUCHESSE. — Il n'y a qu'un instant tu te disais fossoyeur.
BOSOLA. — C'était pour vous amener peu à peu à cette mystification. Ecoutez :
Ecoute, maintenant que tout fait silence : — le chat huant et le siffleur au cri perçant — appellent bien haut notre dame
— et lui disent de revêtir en hâte son linceul ! — Vous aviez force terres et rentes; — votre longueur sous l'argile va dès lors vous suffire; — une longue guerre vous troublait l'esprit, — ici la paix éternelle est signée. — Qu'est-ce donc que ces fous entassent en vain ? — Conçus dans le péché, ils naissent en pleurant, — leur vie n'est qu'une brume d'erreur — leur mort qu'une tempête d'effroi. — Poudrez vos cheveux de poudres parfumées — revêtez le lin blanc, baignez vos pieds ; et, pour mieux déjouer l'impur démon — qu'un crucifix sanctifie votre sein; — voici la marée qui monte entre le jour et la nuit;
— cessez de gémir, et en route !
CARIOLA. — Hors d'ici, misérables, tyrans, assassins ! hélas, que voulez-vous faire de ma maîtresse ? — Appelez au secours !
