ACTE V

que tu fondais dans le creuset de ton imagination infernale : m 'en tends- tu ?

GASPARO. — Voici le comte Lodovico !

LoDOVICO. — Et lui, Gasparo. — Et tu vas crever comme un vil coquin.

GASPARO. — Et puer comme une charogne de chien tuméfiée.

LoDOVICO. — Et l'on t'oubliera avant ton oraison funèbre.

BRACHIANO (dans un appel suprême). — Vittoria, Vittoria !

LoDOVICO. — Ah ! le monstre revient à lui ! nous sommes perdus !

GASPARO. — Etrangle-le en cachette S

(Vittoria rentre avec Francisco de Médicis, Flamineo et la suite.)

GASPARO. — Eh quoi ! voulez-vous le ranimer pour qu'il vive en des tourments redoublés; par charité, par charité chrétienne, éloignez-vous de cette chambre. (Vittoria et sa suite se retirent.)

LoDOVICO (à Brachiano). — Ah ! vous voudriez jaser, Messire ! Tenez, voici un nœud d'amour que vous envoie !e duc de Florence ! (// étrangle Brachiano.)

Gasparo. — Est-ce fait ?

LoDOVICO. — La chandelle est morte. Aucune garde-malade au monde, eût-elle sept ans de pratique à l'hôpital des pestiférés, n'eût fait la chose plus élégamment. (A haute voix ) Mes seigneurs, il n'est plus. (Vittoria et sa suite rentrent.)

Tous. — Paix à son âme !

VlTTORIA. — Malheur à moi ! ce lieu est un enfer ! (Elle sort.)

FRANCISCO DE MÉDICIS. — Comme elle semble accablée !

FLAMINEO. — Ah ! oui, ah ! oui; si les femmes avaient dans les yeux des fleuves navigables, elles les déverseraient tous;

certes, je m'étonne que la ville réclame plus de sources, alors que les femmes vendent l'eau si bon marché. Je vais te dire : elles ne sont que des spectres lunaires de douleur et d'effroi; il n'est rien qui tarisse plus vite que les larmes des femmes. — Voilà ce que ]e récolte pour toute moisson; il ne m'a rien donné. Promesses de cour ! Que les sages les tiennent pour maudites, car, dans ce jeu de la vie, c'est celui qui gagne le plus qui paie le plus mal.

Francisco de Médicis. — A coup sûr, ceci est l'œuvre

du duc de Florence.

FLAMINEO. — Probablement. On les trouve rudes les coups qui viennent de la main, mais ceux qui viennent de la tête sont des coups mortels; oh ! merveilleux tours d'un être machiavélique ! Il ne vient pas, en grossier lourdaud, pour vous assommer à coups de poing; non, mon fin coquin, il vous fait mourir en vous chatouillant, vous mourez dans un éclat de rire, comme si vous aviez avalé une livre de safran. Vous voyez ce beau tour — c'est exécuté en un clin d'ceil : pour enseigner l'honnêteté à la cour, c'est fait en une glissade.

Francisco de Médicis. — Maintenant les gens ont toute licence de jaser, et de chanter ses vices sur tous les tons.

FLAMINEO. — Misère des princes ! Il leur faut subir la centre de leurs esclaves; être blâmés non seulement pour le mal au'ils ont fait, mais pour n'avoir point fait tout ce que voulait tout le monde. Mieux vaudrait être batteur en grange ! Mordieu ! j'aimerais à m'entretenir encore avec ce duc.

Francisco de Médicis. — Maintenant qu'il est mort?

FLAMINCO. — Je n'ai pas l'art d'évoquer les esprits; mais si prières ou imprécations peuvent faire que je lui parle, quand même quarante diables l'escorteraient dans sa livrée de flammes, je lui parlerai et lui serrerai la main, en devrais-je être foudroyé. (// sort.)