ACTE I
même ou s'il vous plaît, voici ma main pour vous aider. (Elle le relève.)
ANTONIO. — L'ambition, Madame, est la folie des grands seigneurs; elle ne vit point dans les chaînes ni les chambres renfermées, mais dans les beaux et clairs logis, entourée de la rumeur jaseuse d'une foule de visiteurs, et cette fête la rend folle, incurablement. N'imaginez point que je sois insensé au point d'aspirer aux hauteurs où votre grâce m'attire; bien fol qui, transi de froid, plongerait ses mains dans le feu pour les réchauffer.
La DUCHESSE. — Maintenant que le sol s'est entr 'ouvert, vous pouvez apercevoir de quelle mine de trésors je vous fais maître et seigneur.
Antonio. — Oh ! mon indignité !
La DUCHESSE. — Vous seriez malhabile à vous vendre vous-même; cette façon de décrier votre mérite n'est point dans les habitudes des marchands de la cité, eux qui ménagent les faux jours pour se débarrasser de leurs marchandises défraîchies. Mais je dois bien vous dire que si voulez apercevoir un homme accompli (je parle sans flatterie), tournez les yeux ici et examinez bien votre propre reflet (1).
ANTONIO. — S'il n'y avait ni Ciel, ni Enfer, je serais quand même un honnête homme. J'ai longtemps servi la vertu et n'en ai jamais reçu de salaire.
La DUCHESSE. — Eh bien maintenant elle vous l'accorde. O misère de nous autres, nées dans la grandeur ! il nous faut bien faire des invites d'amour puisque nul n'ose nous en faire, et tout comme un tyran use de mots à double sens et d'équivoques redoutables, ainsi il nous faut traduire nos passions ardentes par des énigmes et des songes, et quitter le sentier de l'honnête
(1 Elle lui montre sans doute son miroir.
pudeur qui n'était point faite pour paraître et n'être pas. Allez, vous pouvez vous targuer de m'avoir laissée sans cœur, puisqu'il bat, ce cœur, sous votre poitrine; j'espère qv'il y multipliera de l'amour. Vous êtes tremblant; que votre cœur ne devienne point une loque de chair morte qui frissonne plus de peur que du frisson de mon amour. Reprenez courage; qu'estce donc qui vous trouble ? Ceci est de chair et de sang, Messire, et non point cette statue d'albâtre agenouillée sur le tombeau de mon époux. Réveillez-vous, homme. Je dépose ici toute vaine cérémonie et ne veux être à vos yeux qu'une jeune veuve qui vous réclame pour mari, et puisque je fus mariée, je ne me permettrai qu'une demi-rougeur.
ANTONIO. — Que la vérité parle pour moi ! je veux rester le sanctuaire fidèle de votre honneur.
La DUCHESSE. — Merci, généreux amour et pour que vous ne veniez pas à moi, m'étant redevable et puis que vous êtes encore mon intendant, sur ces lèvres-ci je veux sceller votre quitus. Vous devriez déjà l'avoir réclamé; j'ai souvent vu des enfants manger ainsi des sucreries, qui avaient peur comme vous de les dévorer trop tôt.
ANTONIO. — Mais que diront vos frères ?
La DUCHESSE. — N'y songez point. Toute discordance dans cette sphère est plus pitoyable que redoutable; cependant, à supposer qu'ils le sachent, le temps saura bien vite dissiper cet orage.
ANTONIO. — C'est moi qui aurais dû vous dire tout cela et toutes les louanges que vous avez proférées, si à certaines d'entre elles vous n'eussiez trouvé goût de flatterie.
La DUCHESSE. — Agenouillez-vous.
(Cariola sort de derrière la tapisserie.)
ANTONIO {tressaillant). — Ahl
La DUCHESSE. — Ne soyez pas ému; cette femme est dans
