LE ROI ET LE POÈTE
fUne salle de Château au moyça-âge.)
Le Poète Jatgeir. — Seigneur, permettez-vous?
Le Roi Skule. — Gomme tu viens à propos, poète.
Le Poète Jatgeir. — J'ai entendu que les g'ens de la ville complotaient mystérieusement dans Tauberg-e...
Le Roi Skule. — Tu me parleras dd cela tout-àl'heure, mais dis-moi, Skalde,toi qui as tant erré parmi les pays étrangers, as-tu jamais vu une femme aimer Tenfant d'une autre? — Et quand je dis aimer, je n'entends point aimer d'un sentiment passager, mais aimer •de toutes les tendresses de son âme.
Le Poète Jatgeir. — Gela n'arrive qu'aux femmes qui n'ont point d enfants.
Le Roi Skule. — A elles seulement?
Le Poète Jatgeir. — ...Surtout à celles qui sont stériles.
Le Roi. — Surtout à celles qui sont stériles ? Se mettent-elles alors à aimer les enfants des autres avec toutes les tendresses de leur âme ?
Le Poète. — Oui, souvent.
Le Roi. — Et, n'est-ce pas, il arrive que ces femmes stériles tuent les enfants des autres de dépit de n'en pas avoir.
Le Poète. — Oui, mais ce n'est pas agir prudemment.
Le Roi. — Prudemment?
Le PoÈte. — Non, ce n'est pas agir prudemment, par-
ADAPTATIONS D'HENRI IBSEN 22r
ce qu'elles confèrent à celles dont elles tuent les fils le don de la souffrance.
Le Roi. — Mais, crois-tu que le don de la souffrance soit une chose bonne?
Le Poète. — Oui, Seigneur-
Le Roi. — Islandais, il y a comme deux hommes en toi. Es-tu assis* parmi la foule, à quelque joyeux festin, alors tu mets un manteau sur tes pensées. Est-on seul avec toi, tu ressembles aux rares que Ton choisirait volontiers, pour amis. Pourquoi en est-il ainsi?
Le Poète. — Seigneur, quand vous voulez vous baigner dans la rivière, vous ne vous déshabillez pas à l'endroit où passent ceux qui se rendent à l'église, mais vous cherchez quelque lieu solitaire...
Le Roi. — Naturellement.
Le Poète. — Eh bien, moi aussi, j'ai la pudeur de Tâme et c'est pourquoi, je ne me déshabille pas lorsqu'il y a tant de monde dans la salle.
Le Roi. — Hem! Raconte-moi, Jatgeir, comment tu es devenu poète et qui t'a appris la poésie.
Le Poète. — Seigneur, Ja poésie ne s'apprend pas.
Le Roi. — La poésie ne s'apprend pas ? Alors, comment as- tu fait?
Le Poète. — J'ai reçu le don de la souffrance et c'est ainsi que je suis devenu poète.
Le Roi. — Ainsi, le don de la* souffrance est nécessaire au poète ?
Le Poète. — Pour moi, il fut nécessaire ; mais il y en a d'autres auxquels ont été accordés la joie ou la foi, ou le doute!
Le Roi. — Même le doute?
Le Poète. — Oui, mais il faut que ce soit un doute énergique et vigoureux.
Le Roi. — Mais comment serait un doute sans énergie et sans vigueur?
Le Poète. — C'est le doute qui doute même de son doute.
Le Roi. — Il me semble que ce doit être la mort.
Le Poète. — C'est plus affreux que la mort môme, ce sont les ténèbres profondes.
Le Roi. — Ou sont mes armes ? Je veux combattre, je veux agir, je ne veux plus penser. Que me disais-tu lorsque tu es entré ?
Le Poète. — Je vous répétais ce que j'ai entendu dans Tauberg-e : les g-ens de la ville chuchotent entre eux, à la dérobée, ils rient dédaigneusement et me demandent si nous savons à n'en pas douter que le roi Hakon est làbas, du côté de l'Orient. A propos de n'importe quoi, ce sont des accès de joie.
Le Roi. — Ah ! ces habitants des côtes sont bien mal disposés à mon égard.
Le Poète. — lis rient de ce que la châsse du roi Saint-Olaf n'a point été apportée dans la prairie du Thing" lorsqu'on vous a rendu hommage. Ils disent que c'est un mauvais présage.
Le Roi. — La prochaine fois, lorsque j'irai à Nidaros il faudra bien qu'on sorte la châsse. On l'exposera sous le grand ciel, dussè-je même réduire en ruines l'église de Saint-Olaf et grandir la place de Thing jusqu'au delà des villes en ruines.
Le Poète. — Ce sera. Seigneur, une action glorieuse et je ferai des stances aussi glorieuses que votre action.
Le Roi. — Jatgeir I sens-tu en toi beaucoup de poèmes que tu n'as pas écrit ?
Le Poète. — Non, Seigneur, mais j'en sens beaucoup qui ne sont pas encore nés. Ils iront l'un après l'autre vers la lumière et, l'un après l'autre, ils naîtront.
Le Roi. — Et si je te faisais tuer, moi qui suis le roi et qui en ai la puissance. Est-ce que les rêves des poèmes futurs que tu portes en toi périraient avec toi ?
Le Poète. — Seigneur, tuer une belle pensée est un grand péché.
Le Roi. — Je ne te demande pas si c'est un péché, mais si c'est possible.
Le Poète. — Je ne sais pas.
Le Roi. — Ne t'est-il jamais arrivé d'avoir pour ami un autre poète et cet ami, ce poète te racontait-il les poèmes magnifiques et grandioses qu'il projetait d'écrire ?
Le Poète. — Mais, bien souvent I...
Le Roi. — Alors, n'éprouvais-tu pas le désir de le tuer pour lui voler ses idées et pour écrire toi-môme ces poèmes ?
Le Poète. — Seigneur, je ne suis point stérile, j'ai des enfants à moi : je n'ai que faire d'envier ceux des autres.
(// sort,)
Le Roi. — Cet Islandais est vraiment un poète puisqu'il dit la pure vérité de Dieu, sans môme le savoir. Je suis semblable à la femme stérile et c'est pourquoi j'aime, de toute la force de mon âme, les projets, les pensées d'Hakon. ce fils de sa pensée royale, si je pouvais l'adopter... mais il mourrait entre mes mains. Pourtant, vaut-il mieux qu'il meure entre mes mains ou qu'il se développe superbement dans les siennes ? S'il en doit aller ainsi, mon âme trouvera- t-elle la paix? Ai-je la force de renoncer ? Puis-je accepter qu'Hakon acquière une telle gloire ? Comme tout est vide, comme tout est mort en moi ! Comme tout est vide, comme tout est mort autour de moi I Pas un ami... l'Islandais ! (Ouvrant la porte, appelant.) Est-ce que le poète est déjà parti ?
Un Page. — Non, Seigneur, il est dans la salle d'entrée et parle avec les gardes.
Le Roi. — Dis-lui de revenir.
(Le Page sort f le Poète Jatgeir revient,)
Jatgeir, je ne peux pas dormir. Les grandes pensées de la royauté me tiennent éveillé, vois-tu.
Le Poète. — Je me représente qu'il en va des pensées d'un roi comme de celles d'un poète. C'est surtout dans le silence paisible de la nuit qu'elles naissent et qu'elles s'envolent vers les hauteurs.
Le Roi. — Est ce qu'il en va ainsi, pour les rêves du poète ?
Le Poète. — Oui. Seigneur, aucun poème n'a été écrit aux rayons du soleil. A la vérité, on peut prendre des notes pendant les heures de lumière, mais écrire des vers, on ne le peut que dans le silence de la nuit.
Le Roi. - Jatgeir, qui t'a donné le don de la souffrance ?
Le Poète. — Celle que j'aimais.
Le Roi. — Elle est morte ?
Le Poète. — Non, elle m'a quitté.
Le Roi. — Et alors tu devins poète ?
Le Poète. — Et alors je devins poète.
Le Roi. — Et moi, de quel don ai-je besoin pour devenir roi ?
Le Poète. — Pas de celui du doute, car si vous doutiez, vous ne m'interrogeriez pas ainsi ?
Le Roi. — De quel don ai-je besoin ?
Le Poète. — Seigneur, vous êtes roi.
Le Roi. — Crois-tu toujours, absolument, que tu es poète ?
Le Poète. — N'avez -vous jamais aimé ?
Le Roi. — Oui, une fois, avec passion, avec tendresse, mais c'était en état de péché mortel.
Le Poète. — Pourtant vous avez une épouse.
Le Roi. — Je l'ai prise pour me donner des fils.
Le Poète. — Mais vous avez une fille, Seigneur, une douce, une charmante fille.
Le Roi. — Si ma fille avait été un fils je ne te demanderais pas de quel don j'ai besoin. J'ai besoin d'avoir auprès de moi, quelqu'un sans volonté qui m'obéisse ; quelqu'un qui ait en moi une foi inviolable ; quelqu'un qui m'aime dans les bons comme dans les mauvais jours de tout l'amour de toute son âme ; quelqu'un qui ne vive que pour mettre de la lumière et du printemps dans mon existence ; quelqu'un qui meure si je mourais. Poète Jatgeir, donne-moi un conseil ?
Le Poète. — Seigneur, achetez-vous un chien.
Le Roi. — Est-ce que ce ne serait pas assez d'un homme ?
Le Poète. — Ah 1 vous chercheriez longtemps un tel homme.
Le Roi. — Et toi, Jatgeir, ne veux-tu pas être un tel homme, pour moi ? Veux-tu être mon fils ? La couronne de Norvège sera ton héritage. Si tu veux croire en moi et vivre pour moi, pour mon œuvre, en fils, tu recevras ce pays, ce royaume.
Le Poète. — Et quelle preuve vous donnerai-je de ma sincérité ?
Le Roi. — Renonce à la vocation de ta vie, n'écris plus un poème et je croirai en toi.
Le Poète. — Non, Seigneur; ce serait acheter trop cher la couronne.
Le Roi. — Réfléchis, être roi, c'est plus que d'être poète.
Le Poète. — Pas toujours.
Le Roi. — Tu n'as à sacrifier que les poèmes que tu n'as pas encore écrits.
Le Poète. — Les poèmes que l'on n'a pas écrits sont toujours les plus beaux.
Le Roi. — Mais il faut, il faut que je trouve un être, un seul qui croie en moi. Ah î jelesens^ si jele trouvais, je serais sauvé.
Le Poète. — Croyez en vous-même et vous serez sauvé.
Paul Flida (entre précipitamment). — Seigneur roi, défendez-vous. Hakon Hakonson est à Elgjârnasse, avec toute sa flotte.
Le Roi Skule. — Elgjârnasse! mais c'est à deux pas d'ici !
Le Poète Jatgeir. — Je vais ceindre mon épée et boucler ma cuirasse. S'il y a un bain de sang, cette nuit, je serai le premier qui tombera pour vous et cesera avec joie I
Le Roi Skule. — Toi î qui n'as pasvbulu vivre pour moif
Le Poète Jatgeir. — Un homme peut mourir pour Tœuvre d'un autre, mais il ne peut vivre que pour luimême. (// sort,)
(Extrait des Prétendants a la couronne> drame historique, 1864.)
