ACTE III. ScÈjsE I

dabinet de travail dans la maison du directeur en chef M. Riis. — La scène est vide, on entend vaguement les conversations d'une société bruyante et gaie. — A travers les voix des invités, on distingue des accords de piano accompagnant une chanson légère. Puis, des rires, des applaudissements.

Karen {entre, derrière elle, une femme de chambre porte un plateau de rafraîchissements). Placez-le là. Puis allez dire à Frédéric que c'est servi pour les messieurs dans le jardin. {La femme de chambre sort,)

llANs{parattenfrac de soirée, un claque à la main),

KAKEJi (V apercevant), — Excusez. Monsieur Kampe. Ce salon est réservé aux dames et à la famille. La société commence à devenir un peu bruyante.

Hans. — Je n'ai que deux mots à vous dire.

Karen. — Vous savez que je ne peux plus vous écouter.

Hans. — Je vous donne ma parole que ce ne sera rien que vous ne puissiez entendre.

Karen. — Je ne vous crois plus. C'est déjà une telle impudence^ de votre part , de vous -montrer ici, qu'il

278 LE DKAME NORVEGIEN

m'est bien permis de penser tout ce qui me semblera bon.

Hajîs. — Je ne suis venu que pour vous parler et mon père n*est ici, que parce qu'il voulait montrer qu'il était invité. Permettez-moi de vous dire. . .

Karen. — Vous pouvez dire tout ce que vous voulez, mais je ne dois pas... J'entends qu^ les messieurs passent au jardin.

H ANS. — Je vous inquiète, je vois que vous êtes toute nerveuse. Ah j'ai eu de terribles moments depuis la dernière fois que je vous ai parlé.

Karen. — Vous?

Hans. — Ce n'est pas étonnant que vous ne me compreniez pas. Ici môme, je ne me comprenais pas tout d'abord. Regardez-moi : je n'avais pas réfléchi, je ne vous ai pas répondu comme je le devais, et il faut que je vous donne une réponse définitive aussi vite que possible. Me le permettez- vous ?

Karen. — Oui, si vous voulez^ mais seulement...

Hans. — Ne craignez rien! Je vous ai dit : s'il s'était agi de mon propre père et non du vôtre, je ne Teusscï problement pas attaqué.

Karen. — Eh bien ?

Hans. — Maintenant, j'ai examiné la chose à fond, j'en ai parlé avec mon père et nous sommes complètement du même avis. Si mon père avait commis une faute véritable, si celte faute pouvait avoir des conséquences ^ dangereuses pour la société et- que personne ne puisse l'en persuader, alors mon devoir, mon devoir précis serait de mettre la chose en avant, en admettant qu'aucun autre n'eût voulu ou n'eût osé le faire.

Karen. — Que dites-vous?

Hans. — Je dis ce qui est juste.

Karen. — Vous êtes fou, vous pourriez accuser publiquement votre père?

Hans. — Comprenez-moi bien. Ce serait mon devoir, mais je ne dis pas que je chercherai à l'accomplir. Pour-

ADAPTATIOiNS DE BIÔRNSTIERKË BIÔRNSON 279

tant, non! si mon livre n'avait pas été terminé, publié avant que je revienne ici, avant que j'aie reparlé avec vous, je ne l'eusse ni publié, ni même écrit.

Karen. — Vous voyez.

Hans. — Car j'ai fait la découverte que j'ai des passions aussi fortes que celles de mon père. Elles n'attendaient qu'une occasion pour se manifester. Et maintenant comme lui, je suis brisé mais je serai encore plus malheureux!

Karen. — Hans, que dites-vous?

Hans. — Oui, j*ai senti que cela était ainsi. Mon livre m'a coûté des années de réflexion. L'écrire a été la préparation à l'œuvre de ma vie et si je m'étais laissé dissuader , c'est-à-dire dissuader de ce qui est^ après tout, mon talent, mon honneur, ma conscience , — jamais je ne me serais relevé.

Karen. — Je ne le savais pas.

Hans. — Je ne le savais pas moi-même. Mais je savais encore bien moins.. . Ah I nous avons été élevés ensemble.

Karen. — Non, pas ensemble, Hans.

Hans. — Laissez-moi parler ! Jusqu'à un certain point, je vous considérais comme une chose qui m'avait été donnée et, jusqu'à un certain point, aussi je vous avais oubliée. Mais, depuis quel'autre jour. ..Un instant après (j'en ai l'àme encore tout inquiète) j'ai compris combien je vous aimais et pour toujours !

Karen. — Oh! Hans, non.

Hans. — Lorsqu'on découvre une chose pareille, c'est comme si le terrain se dérobait sous vos pieds. J'aurais pu brûler mon livre.

Karen. — Vous auriez pu faire une chose pareille?

Hans. — J'aurais pu faire une chose pareille. Je me méprise de le dire. Gomme mon père, je serais tombé misérablement, encore plus misérablement. Etvousn'auriez pas voulu?

Karen. — Non, non.

250 LE DRAME ^ORVÉGIL:N

H ANS. — Me croyez- vous, Karen?

Karen. — Oui.

Hans. — Je ne peux pas vivre sans que vous ayez confiance en moi. Vous devez croire que je ne vous ai pas trahie car alors, je ne savais pas ce que vous étiez pour moi. Vous devez croire que si je Tavais su, j'aurais pu me trahir moi -môme pour Tamour de vous.

Karen. — Ne dites plus cela, Hans.

Hans. — Il faut que je vous explique tout, en détail . Vous verrez mon honneur et ma misère ; vous les verrez dans le secret de mon àme. Vous auriez pu me faire crier dans mon lâche silence, vous auriez pu m'accabler. .. Il y a de l'hérédité là-dedans.

Karen. — Voyons, Hans.

Hans. — Seulement, en somme, tout aurait été pour moi, plus mal, beaucoup plus mal^ car je n'aurais pas dégringolé comme mon père, sans m y attendre, mais c'aurait été par un renoncement absolu et conscient que j'aurais brisé mon idéal. Il fallait que vous sachiez cela. Et, si vous me détestiez, que vous ayez au moins confiance en moi.

Karen. — Je vous crois, je vous crois. C'est-à-dire je crois que c'est la peur qui vous fait parler.

Hans. — Oui, Dieu me l'accorde.

Karen. — ^ J'en suis certaine. Vous avez repassé dans votre mémoire les souvenirs d'autrefois, les tristes souvenirs, et vous vous êtes effrayé vous-même.

Hans. — Pensez-vous?

Karen. — J'en suis sûre, absolument sûre. Et je ne vois qu'une chose, c'est combien vous êtes courag-eux et véridique. Oui, c'est vrai, Hans, je vous aime. {Elle se jette à son cou,)

Hans. — Karen !

Karen. — Je vous aime.

Hans. — Mon cher ange.

Karen. — On vient. (Ils se séparent et restent éloignés l'un de Vautre, — Madame Riis ouvre la porte.)

ADAPTATIONS DE BIÔRNSTIERNE BIÔRNSON 281

DEUXIÈME SCÈNE Hams, Karen, Mme RiiS

M"*« Riis. — Mais, Karen, ou restes-tu? N'ds-tu pas encore fini?

Karen. — Oui, mère, maintenant tout est prêt.

M"» Riis. — Alors, dis-moi; pourquoi ne viens-tu pas? Vous restez là, sans doute à vous disputer, vous aussi. Toute la société se dispute. Vous êtes-vous dit des choses dures ? Oh ! Hans, Hans, je ne suis pas contente de vous.

Hans. — Madame RiisI

Karen (mettant les bras autour du cou de sa mère), — Mère !

Hans. — Qu'avez-vous, Karen?

KA-KEif (se presse contre sa mère, rembrasse passionnément.)

M^'^Riis. — Chère enfant, qu'as-tu? Tu n'es pourtant pas...

Karen. — Oui, maman.

M™ Riis. — Grand Dieul Karen! {Elle s'assied,)

Karen. — Mais, maman? (Elle s'agenouille aux pieds de sa mère,)

M^ Rns. — Tu n'aurais pas dû le faire.

Hans. — Madame Riis, c'est ma faute.

M™« Rns. — Ah ! c'est un malheur pour moi. (Elle pleure,)

Karen. — Pour toi, maman?

Hans (en même temps). — Pour vous. M"* Riis?

M"« Rus. — On dira que c'est ma faute.

Hans. — Votre faute?

Mme j\i,s — Qui^ m^ fautc, la faute de ma famille. Toute ma famille semble le trahir. Et, c'est vrai, ils l'ont tous trahi. Je n'ai rien fait pour cela. {Elle pleure.)

Karen. — Chère bonne maman.

]V(me|^iis. — Et c'est le tour des enfants maintenant! — Mais je ne sais rien, Karen.

Karen. — Maman.

M"*« Rua. — Ce serait le trahir, Karen. Tu m'entends, ce serait le trahir.

Karen. — Grand Dieu I mère. [Elle cache sa tête sur les genoux de Madame Riis.)

M""« Riis (lut caressant les cheveux), — Je ne veux pas te faire de la peine, mais c'est mon devoir de te dire cela.

Hans. — Madame Riis I

jyime Riis. — Oh, HansI vous n'auriez pas dû vous p.^rmettre cela, vous auriez dû vous mieux maîtriser. Et maintenant, mes enfants, mettons que rien ne se soit passé. Aulrement, il faudra, oui, il faudra que je le dise au père. Je ne sais pas mentir, avec lui.

Hans. — Mais ne pourriez-vous pas ne lui en point parler.

]\jme Riis. — Bien sûr. Puis cela retombera sur moi. Pourtant, je le ferais, n'était le chagrin que cela lui donnera, à ce pauvre père. Ce serait trop. Et maintenant^ il en a assez, sans celui-là. Non, cela ne peut pas être. Il ne s'est rien passé, vous m'entendez, mes enfants, il ne s'est rien passé,

Hans. — Mais, Madame Riis !

Karen. — Mère a raison. {Elle cache de nouveau sa tête sur les genoux de sa mère,)

Mme Riis. — Oui, j'ai raison, Hans, vous ne devez pas venir encore lui prendre ses enfants. Vous ne le devez pas.

Voix d'invités AU dehors. — Ah I comme l'air est frais, ce soir.

Karen [se relève rapidement ; montrant la porte à gauche), — Passez par là, dépêchez- vous.

Hans. — Mais, j'ai encore mille choses à vous dire.

Karen, — Non, allez, allez I [Hans sort: Karen embrasse sa mère frénétiquement.) xMèrc! Mère!

ADAPTATIONS DE BIORNSTIERNE BIORNSON 283

Madame Riis se lève, Karen sort précipitamment à droite .

Le procès suit son cours, le système de M. Riis est coavaincu d'erreur, sa famille déshonorée, à demi ruinée.