LE FILS DE L'HOMME

serai une seule doctrine et une seule épouse. Mon amour les choisira assez belles pour trouver réunies en elles toutes les beautés qui, le long de mon chemin, me les annoncent et me les promettent. Mais, comme tu te détournes avec dégoût de la femme bancale, bossue, dont un cancer ronge les chairs et ronge un œil, je me détourne de ce juif infâme. Comme tu dis : « Celle-ci n'est pas une femme », je dis : « Ceci n'est pas une pensée. »

Il ajouta :

— Zarathoustra a raison : les filles ressemblent à leurs mères et, quand la parole ou le geste sont ignobles, c'est que la pensée est basse. Si tu penches une amphore pleine d'un vin généreux, ce n'est pas de l'ordure qui tombera dans les coupes.

Or rien n'avertissait Pythagore de la puissance du Juif méprisé. Rien ne lui apprenait que la pensée en germe dans l'écœurant Ezékhiel était le grain de sénevé dans un fumier riche. Encore quelques siècles, et elle grandirait, elle étalerait sur les générations des rameaux larges ; des oiseaux chanteraient dans ses branches, des peuples et des doctrines mourraient en grelottant de froid sous son ombre .

Rien ne lui disait « Ce dieu d'amour que lu appelles, ce Zagreus par qui tu désires voir détrôner la tyrannie de Zeus, le Juif que tu méprises pressent mieux que toi la forme qu'il prendra dans les

esprits de l'avenir. Son Fils de l'Homme triomphera, non point Mardouk fils d'Ea ou Dionysos- Zagreus fils de Zeus » .

Mais si une main de clarté avait déroulé les siècles devant les yeux de Pythagore, avec quelle horreur grandissante le grec harmonieux aurait regardé Ezékhiel. Et il aurait versé des larmes; seul, le soin de sa sérénité et de son eurythmie l'eût empêché détordre ses bras de désespoir. Et il aurait gémi : « Quelle laideur et quelle ordure sur les siècles! »

Puis le grec vaillant aurait secoué le cauchemar. Et il aurait proclamé : « Derrière cet avenir, il y a l'Avenir. Notre soir descend vers la nuit. Mais, durant la nuit, la Belle Pensée ne sera-t-elle point le soleil souterrain, Osiris qui se hâte? On l'a vu se coucher à l'Occident. Tournés vers la région de sa chute, les hiboux injurient sa mort, qu'ils affirment définitive, et ils louent la nuit éternelle. Mais voyez. Armé de ses flèches de lumière, là-bas, à l'autre bout du ciel, du côté de son antique lever, à l'Orient vers quoi les hiboux ne regardent point, voici que, précédé des blanches promesses de l'aube, il monte, il rit, il éclate » .