JONES (ERNEST

La Cité des Fabriques.

La nuit tombait, tombait sur la cité,

("était une heure morne oh s’épaississait l’ombre ;

Les vents chantaient leur chant d’hostilité A la vieille muraille, à la tourelle sombre.

De larges feux montaient, montaient épais, D’enfers claquemurés dans d’étroites poitrines ;

Même l'Etna reste parfois en paix,

Mais non pas les volcans de l’homme — les usines.

Femmes, enfants, hommes tous enfermés Dans des cachots noircis, de leur pauvre nature

Usaient le fil, la plupart affamés,

A l’entour d’une roue — instrument de torture !