LE CRITIQUE EK GROS

Est l’objet de Bon examen :

L’œil, l’odorat, le tact lui font voir sans méprise,

Que le houblon est à sa guise ;

Et de suite il achète et fait aflairo — Amen 1

Furet, ce touche à tout, à l’esprit si caustique,

Furet était là par hasard ;

Comme Iago, Furet sur le tiers et le quart

Qui mord et toujours mord, n’est rien s’il ne critique.

En ricanant aussi voilà Furet Avec son œil retors, sa face de roquet,

Qui vous lâche au Marchand ce brûlant camouflet :

“ Bien joué ! compagnon 1 parole ! je t’adinire !

Dix tonnes de houblons sur un échantillon Contenu dans la main, les achètes sans rire !

Mais c’est agir en papillon !

Tu mériterais, cher ! que l’on te mit sous cloche ;

N’entre-t-il pas dans ta caboche Que parmi ces houblons dans les neuf autres sacs On pourrait bien avoir fait de nombreux micmacs, Qu’il s’y peut bien trouver du déchet d'aventure,

Et des vides comblés par mainte et mainte ordure?”

Le Marchand qui savait tout son Furet par cœur,

(Et qui, quoique Marchand, certes n'était pas bête) Répondit: “Ce qu’ai fait, connaissant mon vendeur, Je le ferais encor, car je le sais honnête.

A toi, Critique absurde et méchant chicaneur,

Qui te sers pour parler du jargon de la balle,

Je renvoie aujourd’hui la balle ;

A toi malheureux ergoteur Qui de critiquer dans ta rage De dix volumes veut juger sur une page ;

Dont le regard étonnamment profond Bien mieux que Salomon des choses voit le fond ;

A toi qui croiB savoir dans ton outrecuidance Arts et Métiers, Vocation, Science;

Et qui mesurant tout, oui tout d'après ton tiel.

N’es au total qu’un sot . . . universel !

Un radoteur, un fat dont l'immense sottise A nouveau se déploie aux yeux du tiers, du quart Autant de fois, à diverse reprise,

Que prends sous ton bonnet de discuter d'un art ! ”