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“ Certe elle n'est pas morte, — elle n’a pas de tombe;

Du lac Corrib elle vit sous les eaux,

Quand la vague à mes pieds roule, tombe et retombe,

Je happe au vol ses chants toujours nouveaux 1’’

Ainsi seul chaque soir assis sur le rivage,

Etait Corinne qui délirait tout bas,

Sans cesse murmurant : “ Ne vois plus son visage Mais elle vit . . . où? ... je ne le sais pas.

“ La mort ne la veut pas, — c'est qu’elle est par trop belle Pour être enfouie en un vilain tombeau ;