GAMINS DE PARIS

Les moineaux, race espiègle et prompte à l'allégresse, S'ébattent sans respect au milieu des jardins : Souvent ton marbre. Hercule, éprouve leurs dédains, Souvent ils vont percher sur ton front, ô Lucrèce !

L'essaim des enfants blonds, nés rieurs et badins, Des bancs aimés des vieux s'approche avec adresse. Fait voler dans le groupe une balle traîtresse, Ou bien jette du sable au dos des plus mondains.

Puis, l'exploit accompli, tous s'envolent ensemble. Portant leurs cris ailleurs : enfants, moineaux, il semble Qu'un même esprit malin les inspire en naissant.

Le soir vient : des bébés décroît le babillage. Les rumeurs des oiseaux baissent dans le feuillage, Et le jardin s'endort dans la nuit qui descend.