Couvre-pieds

d'une salle de bains pour leur usage exclusif . Mais en général quel surcroît d'exploitation elles subissent dans CCS internats annexes de l'usine! J'ai visité celui de la (ilature Boseki un jour où les décora lions du Jour de l'An l'égayaient encore. Partout au-dessus des portes, c'étaient des gerbes de riz, des fougères, des branches de sapin portant des mandarines. De petits jardins de quelques mètres carrés, mais complets, avec leur colline, leur lac, leur île et leur pont miniature, séparent les divers corps de logis. Voici l'hôpital : les cloisons en papier, sans autre chauffage que des braseros, en plein hiver, font frissonner. Mais du moins tout est neuf et propre. L'ordinaire des pensionnaires n'est pas très substantiel : pour leurs 6 sèn elles n'ont que du riz, des radis {daikoi}), des herbes marines, un peu de poisson sec une fois par jour; mais la cuisine semble bien tenue. Ce sont les chambres qui sont misérables : les femmes y sont entassées par dix, deux par couche; leurs couvertures, qu'elles remontent jusque sur la bouche pour se garantir du vent qui pénètre par les carreaux déchirés, sont crasseuses. Aucun secret : je me souviens de la honte qui me prit quand, avec l'ingénieur qui me servait de guide, j'entrai brutalement, en faisant glisser la cloison, dans ces chambres ouvertes presque comme un chenil ou une étable, et dont je surprenais les locataires dans le déshabillé de leur toilette. Enfin en sortant je remarque la porte barrière, flanquée d'une sorte de corps de garde. C'est le poste d'où chaque soir on surveille les mouvements des pensionnaires. Car elles doivent toutes rentrer avant huit heures du soir, et le travail finit à six : la pension est une caserne 1

30â LE JAPON d'aujourd'hui

Le boarding-house de la Kanégafoudji m'a laissé une impression encore plus pénible. Pas de jardins : des cours sales où s'élèvent des sortes d'abreuvoirs qui sont les lavabos, et où s'ouvrent des cabinets puants et indécents; point d'autre promenade qu'un étroit balcon de bois. Pour toute nourriture, du riz; une boîte à chaque repas, 2 sèn et demi la boîte. Un immense dortoir à peine divisé en chambrées par des cloisons mobiles ; ce triste logis enfin est une prison : trois ou quatre fois seulement par mois les ouvrières ont la permission de sortir. On craint qu'elles ne se sauvent : où iront-elles pourtant? Leur famille habite une province reculée. La police d'ailleurs n'hésite pas à les ramasser, et si elles n'ont pas achevé le temps fixé par le contrat qu'on leur a extorqué, elle les ramène à l'usine, comme clic ramène à la maison de débauche leurs sœurs du Yochivara.

Ces malheureuses sont sevrées de toute vie de famille : elles ne peuvent se marier; si elles le pouvaient, comment élèveraient-elles leurs enfants? Elles ont même perdu, avec la nature amie de leur pays natal, la société de leurs parents. Ceux-ci, il est vrai, qui ont eu le cœur de les « placer » ainsi, auraient bien celui de les dépouiller de ce qu'elles gagnent, jusqu'aux 3 ou 4 sèn que leur laisse le tenancier de l'internat! N'est-ce pas ce qui arrive dans les petits centres industriels des campagnes? « Les jeunes filles de Kodzouké — dit naïvement le rapport sur les femmes japonaises * — ont une bonne habitude : celle de donner leur salaire à leurs parents, à leurs frères, à leur mari, au lieu de le gaspiller comme on le fait