ACTE CINQUIÈME

lantes, des deux mains il pousse droit au Fantôme.

Horreur ! il sent sous ses doigts des côtes. L'être sépulcral s'est corporific !

Une rafale d'effroi flagelle son cerveau démantibulé.

Claquant des dents, froid comme le marbre, il va à reculons vers son lit, par saccades, et quand il l'atteint, d'un bond fou, il se jette dessus,' se roulant sous les couvertures, cachant la tète et poussant des jappements plaintifs.

Longtemps il reste ainsi, pareil à un animal blessé qui se terre.

Catherine ne le voyant pas descendre, monte. Elle le trouve pelotonné.

— Non ! non! crie-t-il, quand elle essaie de le découvrir.

Puis, d'une voix presque indistincte :

— Est-il encore là?

— Qui, Monsieur Pierre? quoi?

— Lui, lui, tu sais, l'Autre!

Ne comprenant pas, elle regarde circulairement, le cœur battant fort ; puis, baissant de ton aussi :

— Je ne vois personne, je ne vois rien. Rien pour elle, peut-être. Personne,... pour

elle! Mais pour lui, avec ses yeux de voyant, avec les liens détestables qui l'unissent à l'Invisible?

Il se dégage, tremblant, et regarde. C'est vrai, plus personne.

De sa poitrine, en un bruyant gémissement s'exhale le flot de ses terreurs.

Une fatigue immense distend ses fibres. Tous les ressorts de son être désorbité semblent forcés. Il reste couché, inerte et flasque, exigeant que la Servante ne le quitte pas.

« Il faut que tu meures ! »

Ainsi donc le Spectre le condamne à son tour.

Mourir! Quand?... Il n'en a rien dit...

Une pensée funèbre entre dans son cerveau, comme une flèche dardée de l'inconnu.

— Quelle date aujourd'hui, Catherine?

— Le vingt décembre. Monsieur Pierre.

Le vingt décembre! Rapprochement terrible ! C'est le vingt et un décembre, jour du solstice d'hiver, que le verdict a été rendu. L'année ramènera demain l'anniversaire de l'événement qui l'a voué aux Furies. Est-ce le jour choisi pour son exécution?

Mourir! Comment?... Il n'en a rien dit non plus. Quel nouvel imprévu effroyable va surgir