FIEVRE

Adieu, mon rOve d'or! Fatalité î je souffre!

Le damné qui se tord sur sa couche de souffre, Mon Dieu ! n'est pas phis torturé !

Vraiment, on croirait que les vers précédents —

que M. Fréchette écrivait dans un moment de désespoir — ont été publiés tout récemment, depuis que le lauréat se tord sur le gril où doivent tôt ou tard rôtir les plagiaires.