LES \OSES

Oh! les jeudis, les dimanches!...

— Nos couronnes sur nos fronts Sont faites de roses blanches...

Nous nous aimerons.

Oh! les couchants, les nuits closes!...

— Nos cheveux, ô mes amours, Sont parés de roses roses...

Aimons-nous toujours.

Adieu terre, enfants, patrie!...

— De mon front découronné Tombe une rose flétrie...

Avons-nous aimé? ..

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LA haie est en fleur; j'y cueille une branche. Quel en est le parfum? Quelle en est la couleur?

Le parfum est amer et l'aubépine est blanche...

Pourquoi donc, sur ce brin, chaque petite fleur

A-t-elle un peu de rose au fond de sa pâleur?

Ce rose lui vient-il d'une main enfantine, Qui s'est piquée à l'aubépine, En essayant, pauvre petite main, De cueillir la fleur du chemin? Mais non! Cette ombre de carmin Lui vient plutôt de ma pensée Où passe, d'une ombre offensée,

La vierge rougissante à paupière baissée, Par qui mon âme fut blessée.