DES MONTAGNES

Vous la semez en vain même sur vos tombeaux ;

Il ne croît pas si bas, cet arbre aux verts rameaux.

Il meurt dans l'air humain, plein de râles immondes;- Il respire celui que respirent les mondes.

Montez, voilà l’échelle et Dieu qui tend les bras ; Montez à lui, rêveurs, il ne descendra pas.

Prenez-moi la sandale et la pique ferrée :

Elle est sur les grands monts, la liberté sacrée.

C’est là qu’à chaque pas l’homme la voit venir.

Ou, s’il l’a dans le cœur, qu’il l’y sent tressaillir. Tyrol, nul barde encor n’a chanté tes contrées,

Il faut des citronniers à nos muses dorées,

Et tu n’es pas banal, toi dont la pauvreté Tend une maigre main à l’hospitalité.

Alfred de MUSSET.