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\ (Il est environ trois heures après mdi. )

SOPHIE y lève un peu la tapisserie qui couvre la couchette, (A part. ) — Être a I jcan depuis hier sept heures , et dormir I d'an sommeil si tranquille ! Qu'il est heu- . reai!

' M"" DORMEL. — Dort-il, Sophie?

SOPHIE. — Oui , ma mère.

M°* DORMEL. — Puisse-t-il dormir en- I core long-temps , le pauvre malheureux I Qae je crains son réveil ! Où est allé votre père?

SOPHIE. — 11 a dit qu'il allait demander quelque h-compte sur les dessus déporte qu'il a entrepris.

m"* DORMEL. — Quoi I il u'cst pos de retour , depuis neuf heures qu'il est parti!

Que deviendrons-nous si sa course est inutile?

SOPHIE. — Cela n'est pas à craindre.

Qui est-ce qui pourrait être insensible à notre infortune?

M"* DORMEL. — Ah ! ma pauvre Sophie, que tu connais peu les hommes!

Qu'est-ce sur la terre qu'un artisan malbeureux, qa'on homme du petit peuple?

SOPHIE. — Mais enfin , c'est son bien qu'il va demander, c'est le prix de son travail.

m"* DORMEL. — Cela est vrai , ma fille ; mais ses travaux ne sont pas entièrement finis, et il faut qu'ils le soient pour qu'il puisse en exiger le paiement.

SOPHIE. — L'ouvrage est au moins bien avancé, et celui à qui il a affaire est si riche!

M™* DORMEL. — Si riche I Eh ! les plus riches sontles plus impitoyables. L'homme pour lequel il travaille est un honmie de rien, que j'ai vu dans la dernière indigence. Il était alors notre égal, et l'ami de votre père. 11 a voulu l'associer

^ son commerce mais , dieux 1 quel

conmierce! Combien la pauvreté,, tout affreuse qu'elle est, lui est préférable!

Votre père a refusé; pouvait-il faire au-

trement? Il est resté pauvre, l'autre a fait fortune ; mais son cœur s'est endurci.

Votre père a perdu son ami , il en a été méconnu. C'est par une grâce singulière qu'il veut bien , depuis quelque temps , lui donner de l'emploi , acheter au prix le plus modique le fruit de ses sueurs et de ses veilles.

SOPHIE. — Cela est-il possible? Être riche, et sans pitié pour les pauvres, encore après avoir éprouvé toutes les horreurs du besoin I Pour moi , je vous avouerai qu'il ne m'est pas p(^sible de le comprendre.

M™* DORMEL. — Tant mieux, ma fille!

Toutes tes pensées sont honnêtes et généreuses. Puisses-tu ne jamais changer ! (// se fait un instant de silence, après lequel on entend sonner trois heures. )

LE PETIT DORMEL, interrompant son ouvrage. — Maman , voilà trois heures qui sonnent; est-ce que nous ne dînons pas aujourd'hui?

m"* DORMEL , sévèrement. — Dormel , qu'est-ce que cela veut dire? Votre père et votre frère sont sortis ; est-ce que vous voudriez dîner sans eux?

LE PETIT DORMEL. — Oh! uon, maman : mais ils ont peut-être dîné ; nous ne savons pas où ils somt allés ; enfin

m"* DORMEL. — Eh bien ! dans cette incertitude , dîneriez - vous tranquillement?

LE PETIT DORMEL. — Oh I HOU, maman.... Mais c'est qu'il est bien tard, et il se pourrait bien que....

M"** DORMEL. — Taisez-vous. Ils sont à jeun aussi bien que vous. D'ailleurs , ne voyez- vous pas que j'attends , moi ?

Votre sœur en fait autant, et votre petit frère .... N'êtes-vous pas plus en état de supporter le besoin que lui? Il ne se plaint pas cependant.

LE PETIT DORMEL. — Oui , maman ;.•.

mais c'est que.... j'ai bien faim! {H dit

ces dernières paroles en pleurant de toutes ses forces.)

M*"" DOHM EL , en allant à Ivi les larmes aux yeux. — Mon enfant! mon cher enfant ! tranquillise-toi. . . allons. . . quelques efforts. Ton père va rentrer. 11 nous apportera de quoi dîner ; crois que je souffre autant que toi de ta peine.

L£ PETIT DORMELy l'cmbrassc en essuyant ses larmes. — Obi non , maman, ne souffres pas, je vous en prie; car je souffrirais bien davantage, moi : tenez , je ne pleure plus, voilà qui est fini. Estce que je ne peui pas me passer de dîner aussi bien que vous? Que je me veux de mal d'avoir pleuré I Mais c'est malgré moi.... Je m'en vais travailler si fort, qu'il faudra bien que j'oublie que j'ai faim. {Il se remet à son ouvrage, et travaille avec plus d'ardeur.)

M™* DORMEL, reprenant son ouvrage.

Mon malheur est -il assez grandi Âii, ciel! comment le supporter?

SOPHIE. — Mon père ne vient point.

SU lui était arrivé quelque malheur !

M™* DORMEL. — Je devine celui qui lui est arrivé. On l'aura refusé, et il ne peut se déterminer à paraître ici les mains vides.... Mais c'est votre frère, c'est Dormel qui me surprend. A quelle heure est-il sorti?

SOPHIE. — Dès la pointe du jour.

M"* DORMEL.— Qui l'aurait cru? Lui en qui j'avais tocyours reconnu des sentimens si dignes de son éducation , nous abandonner en de pareilles circonstances, lorsque nous avons le plus besoin de son secours ! Je nem'y serais jamais attendue.

SOPHIE. — Que cela ne vous attriste pas , ma mère ; c'est sûrement pour un bon dessein qu'il est sorti. Je connais l'excellence de son cœur; je sais combien il est pénétré de notre triste situation. Il est allé y chercher du remède et seconder les efforts de mon père.

w"' DORMEL. — Que fera-t-il sans apptti, sans secours , sans connaissances?

SOPHIE. — Nos besoins le rendront mdnstrieux. 11 paraissait au désespoir.

m"** DORMEL. — Que dis-tu? Ah , Sophie I ah , ma chère fille ! s'il allait se déshonorer ! c'est ce coup-lèi qui me serait

mortel. On supporte tous les maux

mais l'infamie....

SOPHIE. — Ne craignez rien , je cofinais mon frère.

m"* DORMEL. — Ton père n'aura p« réussir. Il va revenir accablé de doalem', de fatigue et de faim.

SOPHIE. — Je soulfre pitrs pour M qoe pour moi.

M**** DORMEL. — Mes chers enfHB, l'état de votre père me perce l'ame. B faut avoir recours au dernier des moyétu, à celui qui déchire un cceur sensible ; il faut que Dormel me prête ici son secours.

LE PETIT DORMEL. — Moî , mamat)?

commandez, je suis prêt b tout faire.

»*• DORMEL. — C'est bien, mon fih,

embrassez - moi Dormel, mon cher

fils.... dure néces^té! h quoi me rédtiistu?.... 11 faut que tu afllw implorer l'assistance des hommes ; que tu leur arraches, par tes instances et par tes larmes, quelque légère portion de leur soperilii.

Tu trouveras des méchans qui ne crotent pas qu'il soît possible d'être panvre et estimable, qui repoiesent impitoyablement les malheureux; mais peot-élre aussi rencontreras -tu quelque homme vraiment digne de ce nom , qui voudra bien jeter sur nous un regard de commisération , cl BOUS retirer , au moins pour un temps, de l'étal affreux o6 noos sommes.

LE FETrr noRMEL , après l'avoir èe&vr tie avec la plus grtmdt aitenûùn. — Maman, n'est-ce pas ce qu'on appelle dcnmnder l'aumône?

>!"•• DORMEL. — Ah, CÎelT (Jïût/f.)

Oui , mon fils.

CHOIX OE LECTURES

LB PETIT noRMCL. — Cela roc fera bien de ta peine de demander ranmône.

Faudra- t^il demander à tout le monde?

m"* dormel. — Oui, mon fils, b tout le monde , à tous eeux que tu yerras en état de t'assister.

LE PETIT DORMSL. — C'est qu'il y en a qui sont si durs et si robutans , qui traitent si mal les pauTies ! Je voudrais bien ne leur point demander à ceux-là.

M™* DORUEi.. — Que veux-tu , mon fils? il n'est pas pos^blede les distinguer.

Demande avec instance, les cœurs ne s'émeuvent guère à la première secousse, sans te rendre cep^dant importun. Sois hnmble sans avoir l'air bas et rampi^t.

LE PETIT DORMBL y tristement. — Allons donc, embrassez-moi, maman.

M"' DORMEL, l'embrassant, — Va, mon fils ; si la vie de Ion père et celle de tes frères et sœurs n'y étaient pas attachées , je n'exigerais pas un pareil sacrifice. (Le petit Dormel sort en pleurant, )